Роптали год-другой. Устали
На ржавой магнитоле свободных настроений
Скрутили в ноль барабан верньера.
И каждое деление тихо проскрипело,
Деталью покорившейся судьбы.
Дискретным скрутом приглушен был больше и сильнее
Глас. Вопившего, уставшего взывать к пустынным взорам.
Ведь с кляпом менестрель имеет два пути:
Ярмо с гремушками под ярлыком, или свести
Счет с апологетами номенклатурной библии,
Что рай сулит, и шлет в края незыблемой архипелага немоты.
Порабощенные бразды не высекут искру сопротивления,
Пока намордник стянут по границе утомленных скул.
Стоит стеной и забрана в решетку дверь перед ошибками,
И истине теперь искать окольные пути - в обход акул,
Что сытым брюхом преградили путь наверх к глотку
Свободы, здравомыслия, попыткам ли
Познать всю мироточащую истину.
Златые луковицы, фонтаны, колоннады, винограды?
Надвратный сербский флаг, заговор потусторонних сил?
Шьют белониточно ткань квазибытия хранители панталонады.
Фундамент правды паутиной мелких трещин давно уже изрешетив...
С десяток лет роптали многие. Устали.
Или?