* * *
Не очень уповая на финал
Я красками мараю гладь бумаги,
Но образ, что фантазии предстал
Меня лишает вскорости отваги.
Итак: бумага, краски, кисть и я –
Вот всё, что есть для сотворенья мира,
Который должен выйти за края,
Кавычки, многоточия эфира.
Я продолжаю смешивать цвета,
Ища свою палитру и манеру,
Невольно вспоминая как уста
Мешая звуки, обретают веру.
Мне хочется поверить в свой успех,
Но знать и верить не одно и то же,
И потому своих стараний грех
Обходится по-прежнему дороже.
Неровность линий, призрачный сюжет,
Пробелы, в композиции огрехи,
Не по закону взяты тень и свет
И всё что есть, нарочно для помехи.
Проходит день, потом за ним другой,
Ещё один и что-то возникает
Помимо красок линии кривой
И проникая в раны, утешает.
Зачем мне это нужно, не пойму,
Возможно, способ чтобы отрешиться,
Уйти в себя, не в келью, а в тюрьму
И бросив взгляд на волю удивиться.
Олег Хряпинский