Очнулся я,наверно,в крематории.В печи.Я умер и меня сжигали.Вчера так напились,что я потерял сознание и пьяные придурки-друзья подумали что я умер и решили меня сжечь,чтобы освободить мой дух.Я напрягся чтоб крикнуть но получилось только замычать - то ли мыыыы то ли мууу...Мууудакиии...
От мычания я проснулся.Я спал и я жив.Пока.С трудом.А крематорий был у меня во рту.С такой же температурой как в печи и с таким же запахом как из трубы.От запаха я начал кашлять,по ощущениям,с дымом и искрами.От кашля открылся один глаз и я увидел потолок спальни в моей квартире.Все таки я дома,не в печи.Легче от этого не стало.Я горел,я сгорал и я болел.Болел божественной болезнью под названием "похмелье",которой наградил меня,за верное служение, бог Бахус(тот еще блядун) и его верные палачи-врачи-подручные - пьяница,хулиган и дебошир-ученый Менделеев-рука правая,драчливая.И Святой Аманд,покровитель виноделов.Рука левая,дрочливая.
Ну,про Менделеева мы знаем из истории,которую не преподают в школе - он был не дурак выпить и по-пьяни заехать кому-нибудь в бубен,рожу,репу,рыло.Причем,желательно в министерское или в умняк соратнику по ученому цеху.Пахан на троне его любил и прощал ему мелкие хулиганства - как непутевому но горячо любимому чаду.Чадо не изобрело водку.Чадо изобрело её состав,всеми любимый до сих пор.Вот за это пахан и любил их обоих.
Святой Аманд непонятная фигура,как и все святые.Вроде он и есть,в то же время его никто не видел.И не больно то он виноделам помогает - то неурожай,то потоп,то засуха,то коронавирус и урожай убрать некому...В запое он что ли?А про левую руку - так они там,в Европах,все маньяки и извращенцы.Эти знания я почерпнул из фильмов про Англию с "правильным" русским переводом.Например:"Однажды в Ирландии" или "Телохранитель" с Колином Фаррелом и Кирой Найтли.Самое главное слушать внимательно - смотреть необязательно.
Немного про Бахуса.Меня сейчас озарила мысль или открытие.Или откровение?Всеми нами любимый бог пьянства и веселья Бахус - никто иной как всеми нами любимый пьяница и весельчак Омар Хайям.В прошлой жизни.Тот,кто на небе главный, оценил по заслугам его достижения по части вина и женщин,а также его научные труды и философию "забейнавсе" и сделал его святым.Прям как щас вижу - поднял ОН его к себе на небо,обнял и спрашивает:"А правда что ты в мечети коврик стырил?"(есть у О.Х. такой стих) А тот ему в ответ:"Когда с похмелья подыхаешь и не то стыришь."
Кстати,вернемся к моему похмелью...
Похмелье не трипер и не ангина,таблетками из аптеки не вылечишь.Если только это не цианистый калий.Тут нужна таблетка жидкая,желательно такая же как вчера.И по фиг какой производитель - не до жиру,быть бы живу...
Кряхчу,встаю,шатаюсь..Шатаюсь я,шатается мир,шатается голова...Щас вырвет.Бяаааа...Нечем.Когда бухаешь больше недели - только запиваешь,чтоб зашло и не вышло.Занюхиваешь,кусаешь что-нибудь.Еда не идет.Вот вам рецепт для похудения - попил пару недель и кило пять сбросил.Шутка.
Иду на кухню.Я знаю,что в доме ничего нет выпить.Деньги кончились после первой недели пьянки.Сейчас в квартире задернуты шторы,горит ночник на кухне и я не знаю:день или ночь за окном?Какой час?Число и день недели?Какой год и в каком городе нахожусь?...По фиг...Дайте выпить,дайте глотнуть огненную воду,выжимающую пот и слезы.
Конечно же водки в холодильнике нет.А если б и была - я бы все равно не увидел-перед глазами круглое окошко детского калейдоскопа,крутится и меняет фигурки.
Может в кармане есть мелочь на полтинник водки?Я не могу попасть рукой в карман и поэтому просто прямо на себе трясу брюки.Сквозь свист и гул в ушах брякнула какая то мелочь.Пойду в рюмочную.В этот круглосуточно-круглогодичный храм,в котором молятся адепты Зеленого Змия.Никто и никогда не украдет отсюда коврик.Скорее принесут последний - чтоб налили.И откуда у меня мелочь в кармане?Может я по-пьяни,как Иуда, Спасителя продал?
Топаю в коридор,накинул какой то лапсердак.Пойду как есть - в домашних тапках.Я не знаю какая погода на улице,и ладно.Лишь бы не наклоняться.Боюсь что при наклоне меня вырвет собственным,слабо бьющимся сердцем,и оно повиснет у меня изо рта на всех этих сосудах и трубках,и пойду я по улице как вурдалак не доевший покойника.Со свисающими изо рта волокнами мяса.Я представил как это будет выглядеть и немного ненадолго развеселился.Если я в таком виде зайду в рюмочную - вот будет веселье.Бравые ребята,ветераны-алкаши,видевшие и белок,и белых коней,и зеленых человечков с пониманием отнесутся к маскараду.А вот персонал...Хмурые тетки,днем торгующие водкой а ночью ядом из некачественного спирта.Ведьмы.Если я,в следующей жизни стану упырем,обязательно приду за ними.
А сейчас пойду кланяться,просить в долг,заискивающе заглядывать в глаза,хихикать тупым шуткам и надеяться на чудо.Дожили.Чудо - это 100,а лучше 200 граммов водки,как с неба упавшие.Тот,кто на небесах, пятью хлебами пять тысяч человек накормил.Разве это чудо?Вот если б он пятью бутылками водки пять тысяч российских алкашей напоил - вот это было б чудо из чудес.
Два брата,два представителя самого несчастного и гонимого народа,Аркадий и Георгий Вайнеры однажды написали:
"Бутылка водки - маленькая прекрасная ракета,полная по горлышко волшебным топливом - не знает власти времени,пространства,притяжения.
Она освобождает от страха,бедности,ответственности.
Она - полет в свободу.Порука немедленного счастья.
Целый народ летит в зеленоватых мутных ракетах.
Куда?Что там в конце полета,длящегося десятилетия?Где сядем?"