А очень просто! Сидишь ты такая в колготках на кухне, тебе 3. И мама говорит: «давай носки теплые наденем, на улице холодно». Странно, пятки вроде теплые. Ну, наверное, мама не станет врать. Надеваешь. А потом тебе 5. Ты только что со всей дури ударилась головой об шкаф, потому что играла в индейцев, но тебе трут твой синий лоб и приговаривают «не больно, не больно!». Ну, им лучше знать, они же взрослые. Потом порыдаю. Потом тебе 12. Ты говоришь: «Мне нравится мальчик из другого класса». А мама говорит: «У тебя таких мальчиков еще сто штук будет. Учись пока». Ну ладно, потом, так потом. Тебе 18, ты вроде как хочешь в искусство податься. Но нутром чуешь, сообщи ты прямо сейчас о своих планах - кого-нибудь в семье хватит инфаркт. Наверное, они правы, юрист - хорошая профессия. И все. Хотелка отсыхает, за ненадобность. Рудимент, так скажем. Привыкли, что над нами всегда есть «Большой брат», который с четкостью солдафона продиктует нам наши желания: манную кашу, вон того хорошего