Мужчина. Ночь. Лет он немалых. Сияет ночь. Во тьме луна. И жизнь его не ложка мёда: Камней он много пожевал. Сидит мужчина. Ночь глухая. Обрыв гоняет воздух вверх. Порою веет там усталость. Порою ветра вовсе нет. Не в грусти он. Не может думать. А чаще смотрит он туда. На город этот надоевший, В котором нечего искать. На этот мир совсем растлевший, Как будто три сухих бревна. Сидит и смотрит. Вспоминает. Вон там, немного справа видно Подстанцию в 3 киловатт. Бегут ручьём по телу слёзы, Словно священные морозы. Там рядом пруд есть- Вонь такая, что трудно глаз приоткрывать. Сидели там, она – живая, А он как капелька вина. Левее парк темнее ночи, И днём бывает там темно. Сидели там. Разинув очи – смотрел он словно на стекло. Смотрел, смотрел. Не мог усвоить. Зачем и что тогда не так? Она как будто из железа. Не чувствует совсем ничто. Вчера вот, мы на рынке. Покупки, разное сырьё. И вижу странные проходят И странно смотрят на лицо. Тогда из-за спины: Политбюро. Стреляй в него! Моя любов