Мои стихи совсем не идеал, я знаю,
Хотя мне нравится, чего ж тут грешно врать?
В них свою душу, сердце излагаю,
А иногда так хочется солгать.
Я не хочу писать про сказку, небылицу,
Когда кругом погром и чепуха,
Мне хочется сквозь длинные ресницы,
Смотреть в твои обремененные глаза.
Вы жаждите читать про миф красивый,
А я хочу про боль любви писать.
Вам кажется легко невыносимо,
Изо дня в день слова в стихи слагать.
Но я вас огорчу без угрызений,
Не так легко работу выполнять.
И да, это тоже работа,
Но вам, наверно, это не понять.
Ведь второпях спешит он в свой автобус,
Она лениво кликает такси.
Вы разные, но все вы так похожи.
А ваши жизни загнаны в тиски.
Моя отнюдь ни капли не такая,
Часами вдохновение ищу,
Чрез пряный вкус мурашек по коленям,
Я строчки новые и новые пишу.
Влюбляясь в каждую в свою репризу,
Я, расставляя точки с запятой,
Вдыхаю воздух с моря где-то снизу,
Но там, где почему-то он совсем пустой.
