Тоже… сказка
«Чувство иронии – самая
прочная гарантия свободы…»
«Не ищи блага там,
где его нет!»
Жил да был писатель. Очень хороший писатель, потому что все, что он написал, никто никогда не читал. А ему так хотелось прославиться!
«Ну чем я хуже! – думал он, перечитывая списки награжденных писателей, поэтов, журналистов, написавших роман-эссе, цикл статей или просто оду. И решил он создать рассказ-притчу о великой книге великого вождя. А в качестве примера и наставника избрал для себя Хемингуэя, который, как известно, сочинял свои романы, прихлебывая из стакана ром с «кока-колой».
Будущий великий писатель сел за стол, поставил рядом бутылку водки, баклажку узбекской оригинальной «Кока-колы», стакан, положил перед собой стопку бумаги и ручку. Затем, глубоко вздохнув, налил полстакана водки, долил «колы» и выпил залпом…
«В следующий раз буду потягивать маленькими глотками!» - подумал он, прислушиваясь к бульканью вдохновения в пищеводе.
-Ну-с, приступим! – он решительно взялся за ручку и налег грудью на стол…
…По пустынной дороге, что пролегла где-то у подножья Копетдага, по границе равнины шел путник. Шел он издалека. Поношенные, покрытые пылью одежда и обувь говорили о том, что человек этот многое повидал, многое постиг. Ведь говорят же, что встречают по одежде…
«Надо бы уточнить,» – озабоченно подумал автор, наполняя стакан.
…Видел он далекие и прекрасные страны; видел богатые и процветающие государства, и народы, погрязшие в грехах и пороках. Он видел все чудеса света – памятники глубокой старины, созданные великими народами, под управлением своих мудрых правителей…
«Впечатляющий контраст!» - подумал он, поперхнувшись, когда ему обожгло глотку – он забыл разбавить водку «колой».
…Но, как ни восхищали его красоты дальних стран, его неизменно тянуло на родную землю, на землю его предков, обильно политую потом и кровью отважного народа, который одинаково искусно владел мечом воина и оралом пахаря…
«Добавим красок!» - решил писатель, наливая треть стакана водки и две трети «колы».
…И каждый раз, когда вспоминались ему просторы отчей земли, где весело бурлят горные реки, где на предгорных равнинах пасутся табуны «небесных» коней, где весной черная пустыня выстилается пестрым ковром цветов, путник прибавлял шагу, и сердце его ликовало в ожидании скорой встречи…
-Нужна антитеза (т. е. противопоставление)! – прошептал автор, начитавшийся книг по теории литературы, и опрокинул стакан, доверху наполненный водкой.
…И что же? Грустной и безрадостной была встреча!
Он шел и видел полуразрушенные города, заброшенные, кое-как возделанные поля… Слышал ржание великолепных скакунов, которых вели на бойни. Видел он горя «белого золота», которое иноземные купцы скупали за гроши и увозили в свои страны… Он шел и видел людей, позабывших своих предков, перенявших чужие обычаи, не знающих родного языка… Забвение и запустение царили здесь, вселяя в души уныние и неверие. А путник все шел, и восторг от встречи вытеснялся из сердца острой болью…
-Недурно! – решил писатель. – Кульминация есть. Пришла пора для развязки… - и присосался к горлышку бутылки.
…И тогда путник решил помочь своему народу избавиться от страшной болезни. Но как это сделать? Можно заново отстроить города; можно превратить безводную пустыню в цветущий оазис; можно вырастить новые табуны племенных коней, но как быть с людьми? Как дать им понять, что они скатываются в пропасть, губя главное, что есть в человеке – душу?
-Да, - глубокомысленно изрек автор, постукивая пальцами по пустой бутылке. – Как же быть с душой? Где же спасение?
…Долго думал он. Много бессонных ночей провел в тишине и уединении…
-Эврика! – завопил писатель. – У меня же есть еще одна бутылка!
Он вскочил и поплелся на кухню. Скоро на рабочий стол была водружена новая посудина.
…И вот в один прекрасный день он принес книгу, ставшую результатом долгих раздумий, вобравшую в себя многовековую историю, культуру, обычаи… Словом, все то, что составляет жизнь целого народа. Она обращала людей к своим духовным и нравственным истокам, она учила мудрости и справедливости, благородству и отваге, честности и патриотизму…
-Да, за пятьдесят тысяч! – пробормотал писатель, но, разумеется, не написал. Чувствуя, что голова наливается свинцом, а руки почти не слушаются, он бросил ручку, откупорил бутылку и, сделав несколько глотков, взялся за перо…
…И народ воспрял. И, собравшись с силами, подобно своим славным предкам, вступил в борьбу за жизнь.
Так шли годы. Сменялись поколения. А книга жила в сердцах людей, призывая к новому подвигу…
-Достаточно! – прошептал писатель, роняя голову на руки, а руки – на стол. Как говорят в романах, душевные силы его были исчерпаны…
Он проснулся утром. Ближе к полудню. Морщась, допил остатки вдохновения и, перечитав написанное, мрачно изрек:
-Не поймут. Слишком элитарно. Пусть полежит в столе…
Мы же говорили, он был очень хорошим писателем…