Когда-то в детстве, примерно лет 3-4-х от роду, я спросила у бабушки, где мой папа. Бабушка моя замечательная, Царствие ей Небесное, растерялась. И, будучи явно не готовой к такому вопросу, произнесла первое, что в голову пришло: "Он в армию пошёл, его там и убили!". Ага, грустно, конечно, но, по крайней мере, понятно, почему у меня его нет. Вечером бабушка сообщила маме, в какой просак попала, я это слышала. Дело в том, что мои родители развелись, когда я ещё даже ходить не научилась, поэтому помнить отца я просто физически не могла. Однажды к нам пришёл мужчина, мать сказала ему, что мне мне сообщили, будто он умер, и он может больше не приходить. Ну, и он ушёл. Навсегда. Потом мы нашлись с моим братом, его сыном от второго брака, который сказал ему обо мне. Но ничего. Он умер, когда мне было за 30, так и не успев познакомиться. Вернее, не дав мне познакомиться с ним. От этой новости я рассвирипела, злилась очень долго. Пока он был жив, я надеялась решиться сама, теперь же всё!