"Славу, который отбывал срок в Латвии, я вдруг встретила на вернисаже в Нью-Йорке"

Один­на­д­ца­ти­лет­ний срок Ма­ру­ту, ко­не­ч­но, сра­зил на­по­вал.

Начало истории ТУТ

Ка­ки­ми бы ро­ман­ти­ч­ны­ми ни бы­ли ее вос­по­ми­на­ния о Сла­ве, она от­да­ва­ла се­бе от­чет, что это не тот уже ху­день­кий маль­чик, спе­ку­ли­ру­ю­щий джин­са­ми, а про­фес­си­о­наль­ный уго­лов­ник с тре­мя су­ди­мо­стя­ми: кра­жи, раз­бой. Ма­ру­та за­пре­ща­ла се­бе о нем ду­мать. Но при­хо­дил ве­чер, или она оги­ба­ла ска­мей­ку, где ко­г­да-то они си­де­ли, или дул ве­те­рок -- и опять при­хо­ди­ло ощу­ще­ние его бли­зо­сти и ост­рая то­с­ка по люб­ви. То­г­да она при­ду­ма­ла от­го­вор­ку: хо­ро­шо, пу­с­кай он от­си­дит и вый­дет, я раз­ре­шу се­бе уви­деть Сла­ву ми­нут на пять -- боль­ше и не на­до. И это бу­дет по­с­лед­ний раз. Че­ст­но-че­ст­но!

При этом, ос­та­ва­ясь че­ло­ве­ком край­не ди­с­ци­п­ли­ни­ро­ван­ным, Ма­ру­та по­сту­пи­ла в Лат­вий­ский уни­вер­си­тет, по­лу­чи­ла вто­рое вы­с­шее об­ра­зо­ва­ние -- эко­но­ми­ста и юри­ста по ме­ж­ду­на­род­но­му пра­ву. Она да­ва­ла уро­ки ан­г­лий­ско­го, на­ча­ла по­ти­хонь­ку свой биз­нес. И про­дол­жа­ла ез­дить в Аме­ри­ку к род­ст­вен­ни­кам. Там ей и встре­тил­ся Эн­то­ни.

-- Пре­кра­с­ный че­ло­век, ра­бо­тал в боль­шой ком­па­нии, при­ли­ч­но за­ра­ба­ты­вал. Чер­ные во­ло­сы, чер­ные гла­за -- яв­ная при­месь ин­дей­ской кро­ви.

Бы­ла ли у Эн­то­ни тя­га к ри­с­ку? Аме­ри­кан­цы жи­вут та­кой раз­ме­рен­ной жиз­нью, что лю­бой азарт то­нет в буд­нях. Но мне ис­по­л­ни­лось 38 лет. Я по­ду­ма­ла: хва­тит уже ду­рью ма­ять­ся, на­до ос­те­пе­нять­ся. Та­кой серь­ез­ный по­ло­жи­тель­ный муж­чи­на, не сто­ит те­рять этот шанс.

Марута и Энтони. Фото из журнала "Лилит"

Эн­то­ни сде­лал мне пред­ло­же­ние. Все как в гол­ли­вуд­ских филь­мах: при­гла­сил в ре­с­то­ран, пре­под­нес коль­цо с брил­ли­ан­том. Я взя­ла это коль­цо. Вздох­ну­ла не­за­мет­но: эх, Сла­во­ч­ка, Сла­во­ч­ка... И ска­за­ла Эн­то­ни: «Да».

И вот в один пре­кра­с­ный день по­шли мы с Эн­то­ни на вы­став­ку в Нью-Йор­ке. Ку­ча на­ро­ду, мы гу­ля­ем по за­лам, ос­ма­т­ри­ва­ем кар­ти­ны. На­встре­чу нам так же чин­но, под ру­ку ше­ст­ву­ет па­ра: Сла­ва с жен­щи­ной. Это бы­ла Ви­к­то­рия, его аме­ри­кан­ская же­на. Серд­це у ме­ня упа­ло, моз­ги рас­плы­лись, ру­ки за­дро­жа­ли. Эн­то­ни что-то го­во­рит, а я ни­че­го не слы­шу.

Как по­том вы­яс­ни­лось, Сла­ва вы­шел рань­ше сро­ка, его по­ми­ло­вал Вер­хов­ный Со­вет.

Мы ни сло­ва друг дру­гу не ска­за­ли, да­же не кив­ну­ли. Про­с­то сце­пи­лись взгля­да­ми и про­шли ми­мо. Кру­жим по за­лу, опять взгля­ды скре­щи­ва­ют­ся. И опять рас­хо­дим­ся. Я не зна­ла, как се­бя ве­с­ти. Ну что я мог­ла сде­лать? Ска­зать: «До­ро­гой Сла­во­ч­ка, где ж ты столь­ко вре­ме­ни шлял­ся? На это­го ти­па ря­дом со мной не об­ра­щай вни­ма­ния и твою де­вуш­ку то­же в сто­ро­ну ото­дви­нем!»???

Я рань­ше эту встре­чу как толь­ко се­бе не пред­ста­в­ля­ла... Я го­то­ва бы­ла, что на ли­це у Сла­вы бу­дет вся тюрь­ма на­пи­са­на, что ру­ки в та­ту­и­ров­ках, зу­бов не хва­та­ет. Ни­че­го по­доб­но­го! Сла­ва был бо­же­ст­вен­но кра­сив.

Слава с американской женой Викторией.

Я со­в­сем рас­те­ря­лась -- ну что за не­сча­стье. Сей­час мы ра­зой­дем­ся в раз­ные сто­ро­ны и боль­ше не уви­дим­ся. Это ведь Нью-Йорк, а не Ри­га: вы­шел за по­рог и рас­тво­рил­ся на бес­чи­с­лен­ных ули­цах.

Бед­ный Эн­то­ни, на его гла­зах ра­зы­гра­лась це­лая тра­ге­дия, а он ее не уви­дел. Я ни­че­го не ста­ла объ­я­с­нять -- не бы­ло ду­шев­ных сил. Про­с­то со­бра­лась и уе­ха­ла в Ри­гу. На­до бы­ло по­быть од­ной, что­бы при­ве­с­ти мы­с­ли в по­ря­док. Эн­то­ни ос­тал­ся в по­л­ной уве­рен­но­сти, что я еду ула­жи­вать по­с­лед­ние фор­маль­но­сти пе­ред за­му­же­ст­вом.

Был ап­рель. Я уже до­ма, в Ри­ге. Но­чью зво­нит мо­биль­ный те­ле­фон. Го­лос Сла­вы:

«Де­во­ч­ка моя, это я. У нас про­б­ле­мы -- ме­ня аре­сто­ва­ли. Я в Бру­к­лин­ской тюрь­ме».

Мы про­го­во­ри­ли пол­то­ра ча­са. Он ска­зал: Ма­ру­та, за мной тя­нет­ся об­ща­ков­ский долг, сю­да, в Аме­ри­ку, кил­лер по мою ду­шу при­ез­жал, но убил по ошиб­ке мо­е­го те­ло­хра­ни­те­ля. Те­перь вот Лат­вия ме­ня за­про­си­ла по уго­лов­но­му де­лу о хи­ще­нии кре­ди­тов. Ско­рей все­го ме­ня вы­да­дут. Ско­рей все­го я бу­ду си­деть еще. И не­из­ве­ст­но, ос­та­нусь ли жив...

По­ло­жив труб­ку, я тут же по­зво­ни­ла в США Эн­то­ни и ска­за­ла: про­сти, но наш брак не со­сто­ит­ся.

-- Но по­че­му? Толь­ко по­то­му, что тебе по­зво­нил же­на­тый му­жик, ожи­да­ю­щий в тюрь­ме но­во­го сро­ка, за ко­то­рым кил­лер охо­тит­ся?

-- Да. Ведь это был мой му­жик.

Продолжение здесь⤵️

Подпишись на наш канал!

Ирена Полторак (с) "Лилит"

* Все фото из журнала "Лилит"