Аутсайдеру
"Вне времени и вне пространства
Написан твой закон
Удел, браток, твой - декаданство,
И доводы - трезвон.
Плешивая ума палата
Бессовестно стара.
А мы - мы ждем тебе набата:
You looser! Та-ра-ра".
Эта и подобные ей, издевательские рифмы никогда не станут поэзией. Обличающие, грязные строки, поэтические ли, прозаические, в принципе не могут принадлежать поэту. Не обязательно прославленному, не обязательно профессиональному.
Поэтическая душа признает сарказм и иронию, когда она уместна, незлобивые эпиграммы, написанные, однако, возвышенно, ставя того, на кого они составлялись на одну ступеньку с миром искусства, делая его частью мира, частью целого. Ругая, насмехаясь, быть может, но не отвергая. Потому как с отверженным не разговаривают, ему не дают руки, не вступают в диалог, унижают тем, что не дают возможности высказаться, аргументировать свою точку зрения.
В прежние времена человек, которого изгоняли из племени, общества - долго не жил. Одиночество было страшным наказанием для коллективного по своей природе существа - человека.
Даже сейчас в наш век высоких технологий и интернета люди склонны, больше, чем когда бы то ни было, придавать значение "интонации" напечатанного текста, "озвучивая его в своем мозгу". Не спорю: мысленная связь в легкой форме присутствует в обыденной жизни в форме интуиции, предчувствия, совпадений. С этой точки зрения, точки зрения сети, аутсайдером становится человек, мнение которого не совпадает с мнением большинства, не беря во внимания правильность или неправильность этих мнений. Просто кто-то высказался иначе. И сразу набежала куча народу, вооруженных "дизлайками". Михаил Николаевич Задорнов называл таких людей "троллями". Не он придумал такое определение, но оно вполне обоснованно: низкие, подлые, унижающие других, гадкие существа без какого-либо багажа знаний и ярко выраженной позиции. Увы и ах - сие от недостатка любви к Литературе, Искусству - изначальным. Всех пластов Возвышенного, его наработок, труда, бессонных ночей. В наше время, благодаря пропаганде лозунгов "все зависит от тебя", "измени свой мир", "кто если не ты" оказалось очень много людей-недоучек, надеющихся исключительно на удачу и "себя". Несформировавшегося себя. Неоперенного, слабого, нуждающегося в поддержке. И это не культ молодежи. Это культ "личности в себе", культ "кто во что горазд".
Истинный Поэт (какие, несомненно, есть в наши дни, причем немало), Поэт с большой буквы непременно склонен к сочувствию, соучастию, так как неразрывно связан с жизнью, которая есть многообразие всего на земле. Душа поэта скорбит болью этого мира, понимая сущность вещей и явлений на, может быть, бессознательном уровне, с возрастом лишь находя подтверждение тому, что он чувствовал, о чем догадывался. Настоящий Поэт знает, во-первых, какой тяжелый труд - жизнь. А во-вторых знает, что никто не должен об этом знать. Никто не должен догадываться о муках сердца и головной боли. Просто из сострадания к человечеству. В больном желудке нет поэзии. А вот в странном ощущении внутри, связанным, возможно, с дальнем уехавшим родственником, который... есть. Это отнюдь не замалчивание проблемы - это превозношение её над собой, над миром настолько, чтобы все могли посмотреть сверху. Поэзия дарит шанс человеку побыть немного ангелом, слушая музыку своего сердца, отзывающегося на простенькую рифму, дотронуться до локона музы, услышать ее улыбку.
"Вчера был серый день,
Промозглый, нудный.
И за окном сирень
Вздыхала скудно.
Пронзались облака насквозь
Тяжелой мыслью:
Так мало папирос -
Так много писем".
Сирень клевала носом,
Я был жалок -
Все, слов бесчисленные осы,
Носились с жаром,
Кружились, ловко выполняя пируэты...
Как много строк,
как мало сигареты".
В поэзии Ксении Некрасовой есть удивительная особенность: она способна поднимать дух отчаявшегося человека. Продрогшего от житейских тревог, замерзшего от быта, от непонимания.
Во все времена человеку было тяжело. Во все времена труд - поэтическая и непоэтическая его части служили во благо человека. Во все времена находились поэты которые несли знамена со словами "мир, труд, май" и во все времена были такие как Сапфо, Ксения Некрасова, Николай Некрасов - которые несли душе успокоение, медитацию, еще до изобретения самого этого слова.
Саша черный, Генрих Вениаминович Сапгир, Корней Чуковский, Агния Барто - несли людям сказку, душевное успокоение. Мастерски настраивали такие нотки души, о которых, возможно, и сам человек не всегда догадывался. Зачитается кто-нибудь Поэзией. Не приобщенный к высокому, непредвзятый, - пойдет котенка заберет с улицы, соседке поможет сумки донести. Душа попросила потому что. Струны, которые звучат после Поэзии еще долгое время. Струны, объединяющие, не отвергающие.
Евгений Александрович Евтушенко как-то сказал, что поэт не может свидетельствовать против своих. Против поэта, даже если в корне с ним не согласен. Потому что Евгений Александрович понимал саму природу поэзии - неразрывность, единение.
Сейчас же все, абсолютно все имеют свое мнение. И каждый из этих неоперенных считает своим прямым долгом его высказать, ткнуть в лицо каждому несогласному. Причем пятьдесят процентов из этих "каждых" пишут стихи (потому что душа человека этого просит - влюбленность, Пушкин, уроки литературы в школе и высших учебных заведениях). Если смоделировать в таком "поэтическом" обществе столкновение "стенка на стенку" - выживет четверть стихов. Половина из них смогут отстоять право на то, чтобы понравиться большинству (не быть поэзией). Проигравшие, пусть даже обладающие талантами, но не обладающими самоуверенностью и громким голосом, в силу неопытности сначала разочаруются, а потом будут носить у сердца томик со стихами любимого автора. И эти Аутсайдеры в тишине будут взращивать поэзию. В дали от глаз и слуха толпы, на далеком острове Буяне, где создавались многие великие произведения. И пронеся себя и свой дар через все жизненные перипетии, через боль, через недобровольное, но необходимое изгнание - Поэты будут окрылять человечество музой, не снисходя, но возвышая души. И эти Поэты никогда никого не назовут таким модным, нынче, гадким иностранным словом looser. Просто потому что знают - все впереди.
Ты не так прост как кажешься
"Знаешь, я был как и ты - прост.
Как перст. Без шевронов и красных звезд
И в трубке часто без табака.
Вблизи - как будто травой зарос.
Но там со мною, как том стихов
Из светлых звезд и печальных снов
На речке, скрывшейся в облаках,
Лодчонкой крепкой была любовь.
И я пробрался из темноты
На божий свет.
И принес листы:
Сквозь них трепещет живая кровь -
Смотри же - все эти строчки - ты".