Тихий вечер. Красивый закат. Лесное озеро. Домик на берегу. Вывеска: «Санаторий для уставших душ».
Двое сидят в шезлонгах, на веранде.
- В шестой раз уже умираешь, не надоело? Сколько в этот раз протянул?
- Пятьдесят восемь… ну, почти.
- Что на этот раз?
- Сердце, инфаркт.
- Ну, хорошо хоть не цирроз печени.
- Не, в этот раз не пил.
- Надо двигаться дальше. Шесть раз проживать одну и ту же жизнь – это уже слишком. Давай куда-нибудь, где полегче; Голландия, Швейцария… или вот Карибские острова, пальмы, пляжи…, родишься в приличной семье, будут тебя любить и холить… приличное образование, хорошая работа, красивая жена…
- Нет, давай ещё раз… туда же.
- В седьмой раз! Ты с ума сошёл!? Тебе там что – мёдом намазано?
- Хочу всё изменить! Ну, ладно, не всё, но многое.
- Шесть раз уже менял и что? Одни ошибки исправил, а сколько других наделал!
- Не шесть, а пять. Первая-то жизнь была…
- Ну, да. Черновик. Понимаю – не удалось с первого раза, можно попытаться второй, третий…, но седьмой…! Нет, это чересчур!
- Нужно мне. Очень нужно.
- Ладно, что тебя не устраивает в прожитой жизни? Конкретно.
- Многое. Не тем занимался, не тех любил… вот смотрю сейчас отсюда и понимаю…
- Ага, с высоты прожитых лет или точнее – жизней.
- Да, ты не иронизируй… вот если бы мне там помнить о прожитых жизнях…
- Так не бывает, сам знаешь.
- Знаю. Но ведь всё равно какой-то опыт остаётся, переносится в новую жизнь. Не совсем с чистого листа жизнь начинается.
- Да, но сколько там того опыта… мелочь, пустяк… дежавю – как говорят французы.
- Ну, не скажи. В школе паренёк со мной учился, Петя, художник, настоящий талант! Такие шедевры выдавал! Спрашивается: откуда способности? Родители – алкоголики, братья, сёстры – шпана. А этот – талант! Правда и он пил не слабо.
- Как же, помню я этого Пьетро. Он ещё в эпоху возрождения начинал, у лучших художников учился, в Италии, там и к вину пристрастился. Рисует и пьёт, пьёт и рисует. Сколько жизней прожил – ни разу до сорока не дотянул, спивается. Вот и родителей себе под стать выбирает. Он теперь в Голландии, Пьером зовут, родители… те ещё, как бы на наркоту не подсел.
- Так может и я, со своим опытом, что-то изменю. Может быть, хоть на этот раз, с Аней всё получится…
- А… любовь… Как же я сразу не понял. Вот только Аня захочет в седьмой раз всё пережить? Ей ведь ещё лет пять шестую жизнь доживать.
- Не знаю. Если не захочет – значит не судьба.
- И как ты там будешь, без неё. Постоянно чувствовать пустоту в сердце – это очень больно. Подумай.
Закат догорал, сумерки окутали лес.
- Так, что надумал? Снова в Россию, в Сибирь, в шестьдесят седьмой?
- Давай, в последний раз. А потом уж Карибы, Гавайи… да, хоть Австралия.
- Ладно, хорошо, как хочешь. Может, отдохнёшь немного?
- Уже отдохнул. Давай, Ангел Хранитель, маши крылом!
- Удачи тебе. Скоро увидимся.
- Пока.
Ангел встал, взмахнул крылом и остался один. Взошла луна, высыпали звёзды. Ночь опустилась над озером. Ангел вздохнул и пробормотал себе под нос:
- Надо бы за Пьером присмотреть, как он там, в Голландии.
Взмахнул крыльями и исчез.