Заметут к тебе все дороги
Пропадут больные стихи.
Я просила тебя у Бога.
Он мне дал на четыре строки,
На пятнадцать недель, на море,
На свирепый вулкан в горах
И на то, чтобы не мертвело
Больше так у меня в глазах.
Заметут к тебе все дороги
Пропадут больные стихи.
Я просила тебя у Бога.
Он мне дал на четыре строки,
На пятнадцать недель, на море,
На свирепый вулкан в горах
И на то, чтобы не мертвело
Больше так у меня в глазах.