Отец меня бил. Может вы уже в курсе. А если нет, то моя статья «Отец бил меня в детстве…» может вам об этом рассказать. Папу я не простила, но я не переставала его любить. Как глупо! Но правда.
Это очень личный и неформатный пост – куча мала и сбоку бантик. Поехали.
Я пришла к родителям. Все дома. Сразу получаю задание: собрать опавшие яблоки, нарвать вишни.
Вышла в сад. В наш сад. Знаете, столько всего тут было. Вернее не так.
Сначала тут почти ничего не было, ничего из того, что есть сейчас.
Как бы мы не жили, как бы не портили друг другу жизнь, мы посадили этот сад вместе, каждое дерево, каждый куст, потом ухаживали и создали это. Для нас. Всех.
Много сделал папа, чтобы сад рос, чтобы дом стоял. Вот он смастерил лавочку, вот залил бетоном дорожку, вот сделал опору для цветов…
Много мы делали вместе с ним и такого больше не повторится. Совместная работа была тем, что нас сближало, дарило редкие минуты семейного единства.
Я ушла в конец сада и взглянула на то, что раньше было нашим огородом. Сурепка это оно. Почему так? Это была работа отца. Как и помидоры, которых в этом году у нас не будет, как и виноград, который без ухода отца, решил погибнуть.
Почему небольшой нарыв на пальце через полгода превратился в отрезанную ногу и полуслепые глаза? Я, конечно, знаю почему.
Мне вдруг показалось, что этот год последний. Последний, когда я иду по саду, а дома вся моя семья. Такая, какая есть, моя.
Мы пока вместе, но я скучаю по временам, когда я могла позвать отца, чтобы он подошел, когда он мог рассмотреть фото внучки, ее рисунки.
Скучаю по временам, когда папа был сильным, когда ему все было по плечу. Не могу постоянно видеть его лежащим на кровати, на этих вечно грязных пеленках из-за подтекающих ран, и со слезами на невидящих глазах.
Цените все, что у вас есть! Это может исчезнуть в миг.
Сегодня у меня есть этот сад, наш семейный сад. И мои фото на память об этом дне.