...Он запомнил её такой. Два хвостика. Лисий хитрый взгляд серых глаз из-под чёлки. Футболка серого цвета с названием школы, где она училась. Джинсы, кроссовки. Она сидит на каменной ограде на территории летнего лагеря, а за кадром он и его друг который нажимает на спуск "мыльницы".
Тёплые воспоминания того времени заполняли его порой. Об их первой встрече в возрасте четырнадцати лет. В чужой стране и чужом городе. Совместные прогулки в сопровождении взрослых и других детей из их летнего лагеря. Переписка. Ожидание следующих летних дней, когда можно будет увидеться...
Он вздохнул. Задумался. А что же случилось с нею? Прошло почти тридцать лет. За это время можно было вырастить двоих, а то и троих детей. И можно было, как он, остаться одному. Своя фирма. Сам себе начальник. Некие друзья. Некие подруги. Родители, живущие где-то в другом городе, на Новый Год. Пьянки с партнёрами по выходным. Прелестно!
Повинуясь внезапному порыву, он достал смартфон, открыл Google, вбил её имя и фамилию. Спустя секунду открылся список ссылок. Он вглядывался в маленькие фотографии. Вот мелькнули знакомые черты. Почему-то стало страшно. Где-то внутри появился холодный комок, в районе мочевого пузыря. Словно свело там все. А что, если это она? Что он будет делать дальше?
Все это пролетело в голове за те доли секунды, что открывалась ссылка.
Имя и фамилия совпадают. Место проживания другое. Крохотный аватар, на котором кто-то вполоборота. Не понять. Он дрожащим пальцем ткнул в альбомы с фотографиями...
Она.
Смотрит тем самым лисьим хитрым взглядом с фотографий. Словно напоминание о днях, когда все было очень просто, но очень ярко. Как-то было все такое настоящее. Люблю значит люблю. Злюсь значит злюсь. Скучаю значит скучаю. Все было без лишних раздумий типа "а действительно ли я люблю/скучаю/злюсь или это мне только кажется, потому что я не выспался или устал на работе?".
Повзрослевшая. Не постаревшая, а именно повзрослевшая. Но те же пронзительные серые глаза. Та же улыбка, которая ему так нравилась жизнь тому назад. Он начал листать фото. Вот она в кафе, пьёт кофе. Вот, видимо, на работе. Вот катается на велосипеде, позади горы. А это кто? Дочка? Да, похоже. И сын. Старший. Дочка - точная копия её. Тут, видимо, муж. Замужем, значит. Ну, что ж, хорошо. И вдруг открылся ещё один альбом.
Оцифрованные фотографии, добавлен десять лет назад. Всего пять штук. Он и она в летнем лагере. Он вспомнил снова тот день, когда их сделали. Последний день смены, после которой они разъезжались. Его приятель Стас тогда взял её мыльницу, в которой была плёнка на 36 кадров. Оставалось последние пять как раз. Стас приказал им сесть на каменную широкую ограду на территории лагеря и сделал пять снимков. Отдельно снял её, с хвостиками, в футболке, джинсах, кроссовках...
На последнем кадре Стас сказал в шутку: "Ну что вы как не родные? Ну обними ее, что ли, поцелуй в щеку!". Он жутко застенялся, покраснел, потому что они ещё ни разу не целовались. И тогда она сама обняла его за плечи, чмокнула в щеку и в этот момент Стас нажал на спуск. И вот это фото тоже здесь.
Но главное в кадр не попало. Вечером, перед отбоем уже, она потащила его на последний этаж пятиэтажного корпуса. Там была крохотная площадка и закрытый люк на чердак. Они стояли, говорили о чём-то полушёпотом. И он понимал, что должен сказать ей важные слова. Те самые, настоящие, главные, ради которых все это время они оба и были. А он все не мог решиться. Говорил о каких-то книгах. О каких-то друзьях. Шутил. Она смеялась, глядя по-лисьи. И вдруг в какой-то момент он заткнулся, собрался с мыслями и сказал...
Она выдохнула: "Ну наконец-то!", обхватила нежно за шею руками и поцеловала по-настоящему. И прошептала в ответ те же три слова.
Это была их последняя встреча. Он потом в письмах просил её прислать фотографии. Но она ответила, что плёнка засветилась и фоток нет. А потом перестала отвечать.
Воспоминания отступили. Словно волна в море. На песке остались какие-то куски водорослей и слов. Обрывки писем и битые ракушки. Мёртвые крабы и мечты.
Он откинулся в кресле. Ослабил узел на галстуке. Из окна офиса виднелся закат. Что делать? Написать ей? О чем? Он покрутил в голове разные варианты, как делал всегда перед принятием важного решения. И закрыл страницу.
Но прежде скачал все пять фотографий