9Машина встала на подъезде к городу. Никитин вышел из нее. Матюкнулся. Новая же тачка. Но вот дороги... В сумерках не видно ям. Вот и влетел. Вон, колесо набок. Ну, блин...
Как назло вокруг ничего. И никого. Дорога пустынная. Здесь вообще редко кто ездит. От того и ни одной заправки. Да и район практически вчера достроен.
Выдохнул чуть зло. Пар изо рта. Не холодно, хотя зябко уже. Осень почти заступила на свое дежурство. Вместе с дождями, ветрами и мокрыми тротуарами, отражающими светящиеся вывески барчиков и кафешек в центре. С хмурыми лицами, скрытыми зонтами. С холодным, чуть сырым воздухом, пахнущим свежестью и лёгким оттенком грядущего морозца.
Его рука потянулась к трубке, лежащей между передними сиденьями. Он почти взял ее, когда вдруг по радио зазвучали знакомые аккорды, которые, словно арканами струн, потянули воспоминаниями туда, назад, в полудетство.
Отец его порой вывозил за город на прогулки, называя это пикником с ночёвкой. Они приезжали на берег дикого озера или в какие-то леса, которые отец, как опытный турист в прошлом или знал, или находил. Там ставили палатку и часами могли молчать, гладя на звёздное небо, пугающе-бесконечное на фоне угасающего костра. В котелке оставалась каша с тушёнкой. В друном, поменьше, самый вкусный походный чай, сладкий и крепкий, с мятой, как всегда делал отец. Затем в какой-то момент папа брал гитару и начинал играть. Он умел играть и боем, и перебором. И знал всякие разные песни. Но больше всего он почему-то любил КИНО. Знал наизусть все альбомы. И играл их на гитаре. И пел, в подражание Цою. Про звезду по имени Солнце, про огурцы, про восьмиклассницу. Никитин вспомнил, что особенно любил "Перемен". Такая она была... клёвая.
Как-то раз поехали осенью куда-то на озера, а на обратном пути у "Жигуленка" заглох двигатель. Они оказались где-то в почти таком же, как сейчас, месте: огромное то ли поле, то ли пустырь на окраине города. И там, вдали, стоят многоэтажки, в которых хаотично горят окошки.
- Смотри, сынок, видишь окна? Есть такая песня... сейчас! - отец полез за гитарой. Достал, сел на капот. И заиграл. Раньше он никогда не пел эту песню. Зазвучали сыгранные перебором первые аккорды. Отец запел, глядя вдаль на светящиеся дома.
"Крыши домов дрожат под тяжестью дней
Небесный пастух
Пасет облака.
Город стреляет в ночь дробью огней
Но ночь сильней.
Ее власть велика.
А тем кто ложится спать
Спокойного сна.
Спокойная ночь".
В тот день они вернулись почти в четыре утра. Мать места себе не находила. Сперва ругалась, потом плакала. Потом обнимала их обоих, ругая и плача.
А маленький Никитин все ещё не мог выпустить эту картину: чёрная пустота края города, сидящий на капоте с гитарой отец, звезды над головой, осенний ветер и стреляющие в ночь многоэтажки. Он запомнил ее тогдп во всех деталях,красках и запахах.
И вот в тот момент, когда он уже почти взял телефон, по радио заиграла та самая песня и эта картина вдруг встала перед ним наяву.
Никтин выпрямился. Посмотрел на город вдалеке. На небо. Ощутил дуновение прохладного осеннего ветра на своем лице, принесшего запах сушёных листьев и щепотку слез в глаза. Затем сделал радио на полную громкость. Забрался на капот. Закурил. И слушал, слушал, слушал чарующую музыку, пробуждавшую воспоминания о том времени, когда счастье пахло чаем с мятой, дымом костра и осенним ветром.
#АндрейГрадский
#ночь #небо #Цой #рассказ