Когда-то друг моих родителей и мой друг раскритиковал мою детскую « поэзию». Поделившись только с мамой и с ним я была сбита с толку восторгом одной и смехом другого. Решила, что Мама из-за любви ко мне смотрит на всё не объективно, а вот А. И.- образованный и умный- говорит правду. И как же мне было стыдно за свою писанину, и как же я радовалась что больше никому не показала свои творения. Разорвала в клочья все тетради, листочки где « творила» и для большего эффекта что с этим покончено сожгла всё в печке. И конечно же больше никогда не посмела даже строчку сложить. Более того можно сказать возненавидела стихи, вот до тошноты. Просто терпела когда кто-то читал что-то своё. И больше всего хотелось закрыть уши обеими руками, им было тяжелее всего в эти минуты слушания.Хотя школьная программа стихов мне нравилась, с удовольствием учила наизусть что задавали, но это же классики- они великие! Но не более, дополнительно программе что-то даже из великих читать не хотелось. Вот проза- это интересно!Мама была огорчена моим решением, пробовала разубедить, но моё решение было непоколебимо как железобетон, она это поняла и сказала надеется, что со временем опять начну писать. Но этого не случилось. И не случится. Конечно не помню что я там творила, сочиняла, потому что , повторю, было стыдно за наивные позывы на название Стих, да даже стишок. Постаралась стереть из памяти, и это получилось. Но вот первый стишок свой никак из головы не выходит. Лет восемь мне было когда я его записала в тетрадь. И почему бы его не написать сейчас- смешное, наивное, не грамотно с литературной точки зрения написанное, но маме было бы приятно, что я его помню…