Я слышу его, он уже в здании и ищет меня. Он не один, и наверное будет чертовски сложно с ними... справиться? Договориться? Я не знаю. По ситуации. Договариваться с ними дороже, но посмотрим. Надо просто потянуть время, которого у меня осталось немного.
О чем вы станете думать, если узнаете, что вам осталось жить...ну не знаю...не много. И вы знаете, что не успеете ни с кем встретиться, никуда доехать или дойти?
Нет, мне не страшно. Я попробую вспомнить какие-то хорошие и пронзительные моменты, важных мне людей... Я тоже не знаю - что я должен вспоминать? Последнее время надрыва было немного поменьше, моя это заслуга?
Зря ли я жил? Это важно? Этажом ниже что-то грохает и я слышу голоса. Нет, я вру конечно, мне немного страшно. Растворяться в вечности нет привычки, есть привычка выкручиваться из любых ситуаций. Именно поэтому я понимаю, что не очень достоин сочувствия. Не страшно.
Что хотел сказать то... Да, вот она, главная мысль. Я все время пытался найти правую сторону, даже там, где ее не было. Очень важно было всегда знать, что ты прав, что на той стороне, которая права. И каждый раз оказывалось, что эта твоя правая сторона - не такая уж и правая.
В дверь бьют чем-то тяжёлым, и я невольно вздрагиваю. Уже близко, дверь их не задержит. Его -то точно. Итак, что я вспоминаю? В голове как-то до обидного пусто. Немного обидно, что они считают меня виноватым во всём. В чём я виноват?
Почему люди любят кого-то сделать ответственным за их косяки? Вечная история. Свои косяки я знаю, впрочем это уже почти неважно. Это я просто храбрюсь, знаю, что с ним не договориться, да и незачем. Время мое выходит.
Дверь трещит и, выбитая мощным ударом, отлетает.
Они заходят спокойно, уверенные в своей победе. Вернее как... Они нашли меня и думают, что это победа. Он улыбается, подходит, протягивает руку.
- Ключ, куратор.
- Ты же знаешь, что рано. У меня ещё минимум две недели.
- Принято решение сменить куратора. Ты зря бегаешь, это ничего не даст. Ключ!
Я встаю и засовываю правую руку в карман. Они думают, что я готов его отдать, но ключа у меня нет. Выхожу из-за стола. Их четверо и они сразу подходят ближе, двое фиксируют правую руку, выдергивают ее из кармана. Больше им почти ничего не надо, передача ключа правой рукой, все остальное вообще не имеет значения. Ещё двое расслабленно смотрят в окно, вид отсюда и правда шикарный. Всё, пора.
Левой я бью моего бодрого и самоуверенного преемника прямо в нос. Он выключается сразу и падает будто в замедленной съёмке. Двое всё ещё висят на мне, как бультерьеры, не отцепляясь. Поворот, ещё, они висят на мне, переступают, увлекаемые рывком и дают мне противовес. Остальное получается само. Идиоты. Самоуверенные идиоты.
И вот они валяются и можно позлорадствовать, но я не буду. Ещё 10 дней. До конца года. Моей короткой жизни. Но я не позволю закончить раньше. Куратор года отвечает за всё. Я наклоняюсь к сменщику.
Одного желания и команды сверху мало, парень. Я все таки куратор 2020. Ты думаешь, такие года просто так раздают под управление? За красивые глаза? Как минимум ты просто не готов забрать ключ. Сделай выводы, а я пошёл.
все истории автора смотритель маяка