Раз в месяц очень большая стопка листов.
Почтальон устал приносить по одной открытке.
И он рад, что действительно кто-то еще,
Как и он обожает писать длиннющие письма.
Они связаны пачками. Все не закрыты бумагой.
Это голые строчки чьей-то раздетой души.
В большинстве своём - все обжигают ядом.
Попирают реальность и давят счастливые сны.
Нет и слова намека на то, кто сейчас умрет.
Почтальон же надеется - будут весной цветы.
Он читает письмо. И плачет. Но все же идет.
К адресату Надежде. "Поддержка нужна. И ты..
.
И не раз и не два - постоянно. Только не плачь,
Если плачет хоть кто-то, то я не могу реветь.
Поддержу и утешу. Подарю кому-нибудь мяч,
Два букета цветов и довольно свежую пьесу.
Я ее напишу, обещаю. Быть может и за две жизни,
Но теперь то уж точно. Я, кажется, выбрала цели.
Но тебя я прошу: если слышишь меня - поддержи же.
Я же вечно молчу. Ты же знаешь... Оставь открытыми двери."
И P.S. "Я приду. Я приду. Обязательно. С первым снегом.
Я взломаю замок, если будет на улице дождь.
Я приду, Ты же знаешь - всегда к тебе приходила,
Когда боль и нет сил...
И к тому же... Ты все-таки ждешь".
