Все аннотации на вышедшую в издательстве «Слово/Slovo» книгу Анн-Софи Брасм «Я дышу!» начинаются одинаково – нам спешат сообщить, что книга написана 16-летней школьницей. Симптом тревожный, ибо попахивает нездоровой сенсационностью провинциальной ярмарки: «Только у нас! Женщина с бородой и писатель со школьным ранцем! Спешите видеть!». Между тем читателю, собственно, абсолютно фиолетово, сколько раз автор праздновал Новый Год, писатели делятся не на пожилых и юных, а на талантливых и бездарей. А когда меня первым делом упреждают, что «Несмотря на возраст автора – 17 лет, роман поражает своей зрелостью (Le spectacle du monde)», сложно отделаться от впечатления, что у тебя вымогают предоплатой скидки детям и красноармейцам. Второй непременный атрибут рецензий – поминание Франсуазы Саган. Поиски реинкарнаций этой писательницы идут с маниакальным упорством и искомое воплощение находят то в российском Екатеринбурге, то во французском Метце, где, собственно, и проживает Анн-Софи. Век назад,
