***
Проходит жизнь с прохожим за окном,
Во что-то серое одетым и без лоска,
Как-будто всё сошлось на нём одном,
Податливом и мягком как из воска.
Толкаются, бегущие во след,
Не замечают встречные зеваки,
А он один беспомощен и сед,
В ноябрьском унылом полумраке.
Холодный ветер растрепал его
И помутневший взгляд слезой омылся,
Всё позади и больше ничего
И никого, с кем он бы не простился.
Олег Хряпинский