Я не знаю, как мне стоит назвать эту статью это не то чтобы отзыв, не то чтобы впечатления и даже наверное не размышления. А лишь обрывки мыслей, серые рваные, как облака в пасмурную погоду. И немного цитат, таких же рваных и можеты быть даже не в тему но придётся потерпеть...
Я начинаю читать его не в первый раз, если говорить честно, в четвёртый. Я люблю эту книгу. Люблю её запах пыльных коридоров, пожухлой, пожелтевшей травы и свет.
Свет не яркий, не слепящий глаза, а нежный и лёгкий, такой какой появляется лишь по утрам, когда косые солнечные лучи падают, прорываясь сквозь оконные рамы, цветочные горшки, на пол и приятно греют ноги. И в доме царит тишина, все спят, лишь лёгкий шёпот деревьев за окном, но он не тревожит, не мешает, он просто ЕСТЬ... И он сливается с тишиной.
Такие книги встречаются редко. Их колличество не сравнимо с теми, что грамоздятся на полках, некоторые слепя глаза, другие тускло поблёскивая. И они шумят и воркуют, поют свои тоскливые песни.
А те, что похожи на Дом, молчат, не маячат в глаза яркой обложкой. Они притягивают душу, зарываются в сердце, захватывают разум и долго мешают думать о чём-то другом, растворяя случайного читателя в своей атмосфере.
Я не люблю истории. Я люблю мгновения. Люблю ночь больше утра, луну больше солнца, а здесь и сейчас, больше любого где-то потом.
Она, как волшебные амулет Седого (кто понял, тот понял), обладает огромной силой, нужно лишь постараться.
У меня получилось прочесть её лишь с четвёртого раза, предыдущие три раза книга захватывала, но на 500 странице ломался стержень не физический, а внутренний. Закладка становилась меткой не имевшей ни малейшего значения. Книга уходила на полку на часы, дни, недели и месяцы. Закладка терялась и всё начиналось с начала.
И еще я знаю, что когда твой подлинный цвет рвет тебя изнутри, можно завернуться в десять слоев белого или черного, ничего не поможет. Все равно что пытаться заткнуть водопад носовым платком.
По стенам начинали двигаться, едва слышно и заметно тени, тени Книги. Большая хищная птица, красный дрокон и фыркающая, но при этом едва слышно скрепящая колёсами, лохматая фигурка шакала.
А потом появился Голос. Он не торопился и не исчезал, Он помогал мне читать Книгу. Своим глтубоки неторопливым бархатом он уводил меня глубже в Лес. Если бы нет книга бы снова вернулась на полку, к таким же не дочитанным и даже не начатым.
То, что для тебя ничего не значит, для кого-то — всё.