Дом... Серый, старый, одинокий дом, смотрел потухшим, мёртвым взором.
Перед ним, как перед броском, стояли железные хищники, оскалив зубы ковшей.
Экскаваторы готовились стереть с лица земли историю нескольких поколений.
Оставшиеся домовые метались по квартирам, в надежде найти укромные углы для обитания, но тщетно...
Раздались первые удары металла о кирпич и пыль, десятилетиями скапливающаяся в не продуваемых щелях, обрела свободу, подхваченная внезапным тёплым, летним ветром.
Прошло два года.
Как-то вечером, стоя на балконе пятого этажа новой "высотки", человек осматривал сквер напротив, высматривая свою дочь с женой. Среди уличных фонарей он не сразу заметил, как в воздухе, на месте сквера, словно в окнах незримого дома, замелькали блики.
Где-то в памяти, проснулись контуры старого дома, двор с садовыми деревьями и
клумбами, скамейки со старушками и крики радости детей, веселившихся у качелей и в песочнице...
Старый дом. В пыли кирпичной
Вишни у подъезда.
Для жильцов день непривычный,
Все готовы к переезду.
Окна, будто поколений очи,
Тихо затухают.
Стёкла в сказке мирной ночи
бликами играют...
(Фото из личного архива)
© Copyright: Владимир Лютичъ, 2016