Я благополучно выбрался из первой электрички. Глупые люди кругом, такое ощущение, что выход всего один, да ещё и на весь город. Ломанулись так, что кто-то умный проехался чем-то липким по моему пиджаку. Но орать и возмущаться я смысла не увидел – вся та толпа, которая просочилась через меня и узкие двери, уже была далеко.
- Имбицилы. – сухо проворчал я, отдирая от рукава мерзкую, липкую дрянь цвета воскресного заката.
До начала рабочего дня оставалось двадцать минут. Сегодня к нам должны привезти новые книги, точнее, те, которые сдавали добровольцам люди. Книги, предположительно, принадлежащие к научно-популярной литературе. А такие сейчас, вроде бы, молодёжь любит.
Собравшись с мыслями, я достал телефон и наушники, затем, включив бодрую музыку, направился к нужной мне маршрутке.
Спустя каких-то несколько часов, когда в моей родной библиотеке уже отгремел обеденный перерыв, читатели проводили досуг: кто за компьютером, кто с книгой на диванчике, мне позвонил некто Святослав. Связь регулярно прерывалась, но я услышал основную суть.
- …Понимаешь? … жена твоя в больнице …. отделении. Я узнавал. Ты только на входе скажи, …слава, тебя впустят! Только беги уже сразу, меш…когда!
Мои ноги подкосились, а в мозгу лихорадочно составлялся план действий. Жена в больнице. Я не знаю, что это за злые шутки, но с женой я развёлся три года назад!
А некто Святослав тем временем продолжал вещать:
- Когда тебе принесут … подпиши его, не раздумывая, это…надо, формальности. Затем можешь использовать магию.
Тут я не выдержал, и заорал:
- Какую к чёрту, магию??
И тут меня осенило. В мгновение ока я вспомнил, что месяц назад что-то в мире случилось. Что-то необычное. Вспомнил я, и как у соседки неожиданно супруг пить перестал, хотя перед этим заливал в себя спирт литрами. И как внезапно, сбитая машиной, собака, встала и побежала, после того, как над ней посидел какой-то мальчишка. Магия, магия… Точно. У соседки же, после того, как муж исправился, мать заболела чем-то неизлечимым. Мальчишка ногу сломал, до сих пор ходит с костылями. А я…
А что «я»? Я библиотекарь. У меня работы валом. Книги ещё эти должны привезти… какая тут, к черту, магия.
- Не, Свят, я не могу. Развёлся я с женой, причем, уже давненько. У меня работы куча. Книги надо принимать. – я приоткрыл шторы и посмотрел в окно. – да и машина, вон, подъехала. Бывай. – и повесил трубку.
Книги, что пришли, оказались вполне себе интересными. Научная литература, детские книги, учебники… Сортировать можно бесконечно. Чем мы, собственно, и занимались. Использовать магию я с момента принятия этого закона, если можно его так назвать, (скорее, возможности), не решался.
Да и незачем оно мне. Я живу своей работой.
Но одна книга меня всё-таки зацепила. Изумрудно-зеленая обложка, с еле заметными, золотистыми вкраплениями, как драгоценный камень, привлекала внимание женщин-сотрудников библиотеки. Но я быстро перехватил её, и понёс к себе, на рабочее место, даже не назначая ей необходимого для всех библиотечных книг, номера.
Это заметила и одна из сотрудниц.
- Э, куда книгу понёс?
- Я просто посмотрю её. Вдруг литература какая…экстремистская. Я потом сам всё сделаю! – отговорился я, и, спрятав книгу за пазуху, прошёл за свой стол в отдел, который везде называется «интернет-зал».
Книга оказалась довольно увесистая. Да и на вид там было страниц пятьсот. На обложке не было ни названия, ни автора, но сам переплёт не выглядел новым. Странная какая-то.
Я решил, что читать с самого начала будет неинтересно, и, закрыв глаза, подумал о примерном номере страницы, которую я сейчас открою… так… триста пятнадцать. Это не опасно. Мы с сестрой в детстве так «гадали».
Это не магия. Вроде бы.
Открыв глаза, и приготовив руки, я с ужасом обнаружил, что книга уже лежит на столе, открытая на нужной мне, точнее, загаданной, странице. У меня от страха затряслись колени, а внутри как будто, что-то оборвалось. Я …
Я только что использовал магию? Значит, должно случиться нечто ужасное. И очень скоро.
Я решил подождать, но в течении часа ничего не происходило. Я даже успел сделать кофе, записать несколько читателей и вернуться обратно. Ничего.
Может, надо ещё раз? А проверю-ка я…
Загадав своё имя, я снова закрыл глаза, на этот раз прислушиваясь к окружающему миру. Лёгкий шелест, и я открываю глаза…
Книга лежала уже другой страницей ко мне, и я, ненароком взглянув на текст, снова затрясся в безмолвном ужасе. Утренняя электричка, и все её кошмары не сравнятся с тем, что я прочитал в первой же строчке…
«Арихандза Дамир Роменович, 31.03.1993 года рождения, место проживания сейчас: неизвестно»
И ниже – моя фотография. Всё бы ничего, но эту фотографию я сделал совсем недавно. Это селфи, как сейчас помню, с международного съезда библиотекарей. В тот день я рубашку нечаянно соком испачкал. Даже пятно осталось. И на фото оно хорошо видно.
Я закрыл книгу и прислушался. Кругом стояла тишина, и я слышал только то, как быстро бьётся моё трусливое сердце. Книга тоже не подавала признаков жизни. Ха, да, забавная фраза. Представляю, что было бы, если бы эта книга ожила...
Книга на столе шелохнулась. Зашелестели страницы, как будто, от сильного ветра. Но окон в кабинете с компьютерами не было, и ветру было просто неоткуда взяться.
Сказать, что я наложил кирпичей - ничего не сказать. Я решил убрать книгу с глаз долой, но она никак не хотела покидать мой стол. В попытках поднять, отлепить её от столешницы, я стёр себе пальцы в кровь. Ужас всё ближе и ближе подбирался к моему сердцу, холодные щупальца страха сжимали горло, не давая ни вдохнуть, ни шелохнуться...
***
Когда приём книг закончился, и всё было расставлено по своим полкам, директор библиотеки вспомнил про книгу, которую унёс к себе юный библиотекарь. Александр Сергеевич нервно постучал по столу костяшками пальцев.
- Надо бы уже закрываться, и где носит этого долбаного айтишника? - крикнул он в пустоту библиотечных коридоров. Не услышав ответа, он решил пойти за Дамиром, чтобы сказать ему по-директорски, пару ласковых и нежных слов.
Но как только он вошёл в интернет-зал, его взгляду предстала ужасающая картина: библиотекарь лежал на кресле, выгнув голову назад, с выпученными от страха глазами, а на столе перед ним лежала закрытая книга в изумрудно-зеленой обложке.
Надпись на обложке гласила:
«Арихандза Дамир Роменович, 31.03.1993 - 30.07.2019. Смерть от черезмерного использования магии».