О мирной жизни, выйдя на болкон,
Все думал, выпуская дым.
Поэтам русским низкий мой поклон,
Пока не окажусь седым.
У прародителей сидел,
В их лица мудрые глядел
И мысли, отводя от дел,
Направил на писателя удел.
Не спорю, в наше время стало
Так много музыкальных групп,
Из них так мало заблистало,
А кто-то вовсе стал, как труп.
Они все пишут, пишут строчки,
Заполняя пустоту листочка.
Когда битмейкер приступает,
Порядок звуков подбирает.
Потом на студии гудят,
Запрягая звукачей ребят.
Те рубят звуковой дорожки ряд,
Закончился тут творческий обряд.
И вот в наушниках моих играет,
Та песня, которую создали.
Мой мысленный поток в ней утопает,
И главное - чтоб уши не устали.
Я рад за этих всех людей,
Ведь те смогли оставить след.
Прогресс не будет без идей,
Надеюсь, поняли мой бред.
Но вот, что понял я сейчас,
Что русский наш язык и сам
Способед придавать окрас
Рассказам, прозам и стихам.
Он так пногообразен и могуч,
Об этом Пушкин нам писал,
Язык наш мягок и колюч,
И многогранен, как кристалл.
Я горд за то, что вырос русским,
Что помню предков я своих.
И не позволю сделать тусклым
Язык родной в краях своих.
Я верю, что настанет час,
Вернется сила слова к нам,
Надеюсь очень, что сейчас
Мои слова по нраву вам.
Но дпже если это и не так,
Быть может я для вас простак,
Но Пушкин в русском был мастак
И рифму подбирал от так,
Что трогало его стихотворение,
К кому-то приходило озарение.
Так вот, язык наш столь силен,
Все знают с незапамятных времен,
Способен трогать чувства в одиночку,
Вот тут, пожалуй, ставлю точку...