Вожака не выбирает стая,
У инстинкта, права нет на выбор,
Нужен он, покуда ночь глухая,
Так щедра до демоновских
игр.
Нужен он, чтоб под его защитой,
Хоть на шаг, отстала б доля злая,
Чтоб осталась смелой, резвой, сытой,
Вслед за ним несущаяся стая.
И толпа не требует пророка,
Он на марше ей совсем не нужен.
Кто поверит, средь жары жестокой,
Что нужна готовность к лютой стуже?
Кто поверит, что услышать Слово,
Очень важно, что бы быть собою?
Только шум всё яростнее снова.
Нем пророк, бегущий за толпою.
Слова нет - не сложена молитва.
Нет молитвы - канула надежда.
Вожаки не выиграют битвы.
Только сон и пища, как и прежде.
А во сне - чудовища и кущи,
Что из них окажется милее?
И уже не возвратить бегущих...
А Врата всё уже и теснее...
