Ты многого о Мавке не знаешь! Ты и о себе-то знаешь чуть-чуть, едва-едва, нащупываешь новые знания в потемках, исследуя пальцами стены, все в символах, в в древних заветах, пока Мавка смотрит на тебя своим особенным взглядом – ровным и ласковым. Ты не знаешь, как обрести себя, и не знаешь, где потерять, а она знает все, но молчит: тебе нужно прийти к истине самому, а Мавке останется всего ничего.
Ей остается только быть рядом и подхватывать тебя на каждом крутом повороте и неловком шаге, как заботливая мать; помогать во всяком правильном начинании, как сестра; и конечно, манить за собой загадками в изгибе бедер, кончиках ресниц, как возлюбленная, без которой ты не знаешь, как дышать.
Ты не знаешь о Мавке ровно ничего, но любишь беззаветно, благодарно, как любят дом, в котором родились, как любят героя, который однажды спас. И это сильнее страстных признаний, волшебней книг по прикладной магии. Это просто твоя любовь – к ней, ее любовь – к тебе.
Тебе только и нужно, что приходить в лунные ночи к старому дубу, и ожидать Мавку с ее секретами, сказками, песнями. Трогать ее прохладную кожу, дышать речным запахом длинных и мокрых кос. Ты чувствуешь себя спокойно в ее холодных объятиях, будто под защитой векового леса.
Мавке, для того, чтобы оставаться рядом с тобой, нужно жертвовать чем-то большим
