Порвались струны, стены обагрились кровью
Из этой крови писаны рисунки точно хохлома
Художник явно под коррозией безумия
От боли корчится и носится туда сюда
Все кисти пересохли, выцвела палитра
И призмой серости заполнился весь мир вокруг
Не снится муза, вдохновение умерло
Мешает жить художнику недуг
Мольберты выцвели, покрывшись желтизной
Лишь символы и числа он теперь рисует
Ободранные пальцы, с них сочится кровь
Безумие рисует кровью чтоб вы знали
