Книги пишутся по-разному. Свою первую книгу я не писал специально. Во всяком случае начинал ее писать я не специально, как книгу. Я написал рассказ для проекта "Внеклассные чтения". Выступил и выложил его в фейсбук.
Мои многочисленные друзья приняли его на ура! Сказали: "Афтар, пешы исчо!". Через некоторое время меня еще раз пригласили на "Внеклассные чтения". Я написал ещё рассказ, и снова выложил. А потом ещё и ещё. И меня просили продолжать, а мне было некогда и лень. А потом мой друг Тимур Килимов уговорил меня написать цикл рассказов и пообещал издать книгу, если я напишу. Дай Бог ему здоровья. Он был очень настойчив и я начал писать не на публику, а для книги. И Тимур помог мне отпечатать мой первый тираж книги #Бог любит дениску.
Когда я закончил писать книгу, я решил, что я - писатель. Но мне почему-то не звонили издатели, которым я разослал книгу. Я стал думать, что же с ней не так. Знакомая девушка как раз в то время училась в Литературном институте имени Горького. Она писала восторженные посты в соцсетях про своего профессора современной литературы. Я попросил её дать мою книгу этому профессору. Уж кто, как не он скажет мне, что с моей книгой не так. Я отправил книгу для профессора. Он прочитал и сделал своё заключение: "Интересно, живенько, но это не литература, а скорее журналистика".
Действительно, до этого я много лет работал журналистом, привык подавать материал коротко. Только события, без погружения в героев, в природу, в эпоху. И я решил заняться литературой. Я придумал героя и написал "Митя. Повесть о первой любви". Когда я начинал ее писать, я примерно представлял себе содержание. Но, жизнь героя текла непредсказуемо для меня. Я едва успевал описывать то, что с ним происходило. Я как будто наблюдал со стороны за его жизнью и строчил о том, что с ним происходит. Сюжет вышел из под контроля. Я писал её, как будто высекал в камне. Когда книга была готова, первые мои читатели - мои друзья начали высказывать свои пожелания, что можно было бы, на их взгляд, улучшить или изменить. Но я не мог ничего с ней сделать. Это как ребенок, которого я уже родил. Какой есть, такой и есть. Ни добавить, ни убавить.
Потом я решил написать продолжение истории "Митя. Любить". И это было какое-то безумие. У меня в то время не было компьютера. Я даже весь свой бизнес вел в телефоне. И книгу тоже от первой до последней буквы написал телефоном. Сижу в фойе, пока сын в бассейне - пишу, стою в очереди в кассу супермаркета, строчу, сижу в очереди на заправку - строчу. Книга рвалась наружу с катастрофической скоростью. И сюжет, как и с предыдущей книгой совсем мне не подчинялся. Когда книга была написана, я прочел ее своей музе, которая по совместительству является моей любимой женой. Ей очень понравилось, но она решила, что в книге не хватает трагизма.
- Ты должен убить одного из героев! - Постановила она.
- Но как? Кого?
- Выбирай сам.
- Но ты понимаешь, что они все родные для меня. Как я могу кого-то из них убить?
- Как хочешь. Искусство требует жертв.
Я не мог ослушаться жену, хотя, это была очень трудная для меня задача. Можно сказать, что смерть Белого на её совести.
А потом я начал писать третьего "Митю". Начал совершенно случайно. Сидел в торговом центре, читал фейсбук. Пост друга вдохновил на мысль. Я открыл гугл-диск и написал пролог. Потом написал одну главу, потом вторую, третью. А потом я вернулся в журналистику и перестал писать своё. Трудно писать для себя, для души, когда ты пять-шесть дней в неделю строчишь огромное количество текстов по работе.
Но однажды я лег спать и вместо того, чтобы уснуть, я стал думать о книге. И я увидел, как она должна закончиться. Так отчетливо увидел, что не смог уснуть. Я сел за компьютер и написал последнюю главу.
После этого я написал еще несколько промежуточных глав и иссяк. Понимаю, что в книге чего-то не хватает, но ничего не могу сделать. Отправил текст жене. Она сказала чего не хватает и я начал расписывать. И сейчас книга почти готова. Хотя, каждый раз, когда я вписываю "последний" недостающий фрагмент, у меня вырисовывается новый. Очень надеюсь в ближайшее время закончить :)
