Не могут на растении плоды
Явиться раньше, чем зардеет цвет;
Не может цвет предупредить труды
Ствола и ветвей нá пять с лишним лет.
Так точно ум не созревает в нас
До той поры, как сердце от любви
Поверит миру много-много раз,
Ни с чем оставшись в горе и в крови.
Ум, выросший на книгах — это плод,
Сворованный тайком в саду того,
Кто днём и ночью не единый год
Растил с большими муками его.
Не свет познанья обретает вор,
А Совести жестокий приговор.