Дело пахнет tабаком? Да вроде бы нет.
Дело пахнет тем, что может нравиться мне:
Курткою промокшей или солью на твоей треуголке.
И рассвет под шум дождя впадает в транс,
Утро начинается, но вне космотрасс:
Ласковым шуршанием зерен
В ручной кофемолке.
«Кофе, мол, остынет, пока ты встаешь»,—
Так ворчим сердито я и умница-дождь,
И тебе не хочется противиться гомону капель.
Можно бы поспорить — но тебе пора,
Твой фрегат уходит ровно в девять утра.
Ждать не обещаю, но дождусь, а значит,
Дело в шляпе.
Дело в шляпе — значит, на твоей голове,
Но… оно нам надо? Нет, ни мне, ни тебе.
Уходи по трапу в облака, но не забудь вернуться.
Ты бы на прощание рукой помахал,
Только зонтик в левой, ну а в правой — штурвал.
Вверх уходит трап, уходит трап,
Внизу дела остаются.
…Ветром — из-под шляпы — вдаль — обрывки сна,
И от остановки, где разбитый фонарь,
Взрезывая килем дожди, твой фрегат развернулся.
Небо пахнет tабаком, соленой волной.
Не волнуйся, обо всем, что было со мной,
Ты узнаешь вечером. Но только не забудь вернуться.
