Друг признался однажды: боюсь умирать,
Потому что не сделал всего, что хотел,
И Старуху узнав, я боюсь закричать,
Чтоб не лезла в пропахшую пóтом постель.
Я ответил ему: все пути только к ней,
Ни бежать, ни бояться не надо – не стоит;
Я ответил тогда, но запало в душе,
И вопрос о Старухе меня беспокоит.
Помирать не спешу, но подумать боюсь,
Что придёт моя Смерть к пресловутому одру,
Иль залезу в петлю, или с крыши сорвусь,
Иль колёс наглотаюсь, как в обществе модно.
Пробирает озноб, когда думаешь: вот,
В этом тёмном дворе тебя и пристрелят,
А ещё есть машины, с кинжалом урод,
И все метят, все мерят, все едут и целят.
Я хочу умереть по-другому совсем, –
Я хочу в чистом поле под ливнем купаться,
Под сиреневым небом, под блеск ярких стрел,
Я в траве хочу таять, слезой растворяться.
А потом подниматься, как истинный дуб,
Простерев свои ветви к высотам незримым,
И увидеть, как смерть на ладонях несут
Мне две молнии с неба из глаз ястребиных.
И пускай разнесёт электрический ток
Все суставы мои на скупые останки,
Я хочу умереть, как последний пророк,
А не с розочкой в горле на зэковской пьянке.
Друг признался однажды: боюсь умирать…
Я ведь тоже боюсь, да признаться не смею:
В наше время, как хочется можно пропасть,
Но вот в поле – от молнии вряд ли сумею.
P.S. 52% всех поражённых молниями деревьев – дубы.
Сайт автора - etnarch.ru