-Ха, опять Художник "пишет"! - буркнул прошедший мимо меня мужчина.
Я посмотрел туда, куда указал мужчина. На пляже под брезентом стоял высокий худой человек. Длинная борода слегка колыхалась на ветру. Обезумевшими глазами он вглядывался в горизонт, простиравшийся за морем. Рядом с ним стоял мольберт, на песке лежали холсты.
-Он? - спросил мужчина. - "Пишет"! Днями и ночами стоит и высматривает что-то вдали! Черт его знает!
Мужчина, разразившись бурными ругательствами, ускорил шаг. Я с интересом уставился на Художника, как его назвал мужчина. Он был одет в явно давно несменную одежду - полосатую рубаху, широкие штаны.
-Вы, верно, первый раз на курорте "Рассвет"? - послышался новый голос.
Ко мне подошла пожилая женщина с широкополой шляпой на голове. Я утвердительно кивнул. Женщина покачала головой.
-Вы не волнуйтесь, Художник вреда не причинит, хоть и кажется сумасшедшим. Он здесь уже около пяти месяцев стоит. Всё ждёт.
-Ждёт чего?
-Молнии у самого моря. - пояснила женщина. - Он, скажу Вам по секрету, прекрасно пишет пейзажи! Буквально минута - и картина готова! Всё так детально срисовано... Ох, слов нет...
Я улыбнулся. Женщина продолжала.
-Жалко Художника... Хочет нарисовать то, что навряд ли произойдет... Такой талант пропадает, ой...
С этими словами женщина поспешила на пляж. Я с еще большим любопытством принялся разглядывать Художника.
***
На второй день я подошёл к нему поближе. У его ног лежал порванный холст. На обрывках виднелись цвета радуги....
-Зачем Вы порвали такую красоту?! - возмутился я.
-Это не моя цель... - глухо ответил Художник, повернув ко мне свою косматую голову.
-А зачем Вы тогда нарисовали её, если... - начал было я, но Художник перебил:
-Потому что против природы не пойдёшь... - протянул мужчина. - Не зря же мне радуга была послана вчера...
-Могли бы оставить радугу и продолжать ждать свою молнию!
Художник лишь мотнул головой.
Так и началось наше общение. Мы с ним довольно неплохо ладили, в то время, как остальные посетители пляжа косились теперь на нас вдвоём.
***
Следующим утром я вновь увидел у ног Художника порванный холст.
-Ураган у самого горизонта! - разочарованно протянул Художник.
В его лице я прочел какую-то дикую усталость. Руками он двигал медленнее обычного, глаза были полузакрыты.
-Вы могли бы в следующий раз не рисовать лишних картин и не тратить холст? - поинтересовался я.
-Мог бы... Просто, когда подобные картины возникают, в меня будто что-то вселяется, и я рисую... уже потом я прихожу в себя и... Вы понимаете...
Я понимающе кивнул.
***
После обеда следующего дня я вновь сходил на пляж. Художник сидел на коленях. Голова полулежала на груди, а рядом лежал новый холст, окруженный новыми обрывками.
Я, вскрикнув, взял Художника под руки и потащил к его домику (благо, он мне не раз рассказывал, где живет). Открыв дверь, я протащил его через коридор в спальню и уложил на кровать. Тут же ко мне подбежал какой-то парень лет тринадцати.
-Что с папой?
Я в шоке уставился на парня. У Художника есть сын....
-Он без созна....
-Я в порядке
Художник открыл глаза и огляделся.
-Иди к себе. - сказал он сыну.
Тот подчинился и вышел из спальни.
-У Вас есть сын?! - вскричал я. - И Вы его держите взаперти, пока сами мучаете себя на пляже?!
-Не кричите. - поморщился Художник. - Вы просто не понимаете...
-Так объясните!
Художник помолчал, потом продолжил.
-У него развита светобоязнь. Он не может долго находиться при свете.
-Зачем же Вы тогда взяли его с собой на курорт?
-У него мечта - увидеть молнию над морем... - прошептал Художник.
Я замер в шоке.
-Вот я и хочу срисовать... - закончил он.
-Вам незачем так убивать себя ради этой Вашей молнии... - пробормотал я.
-Ради молний - конечно, нет. - хмыкнул Художник. - А ради сына... Вполне.
***
В последний день я решил прогуляться на пляж и попрощаться с Художником. Дул холодный ветер, еще с ночи гремел гром.
Под брезентом я увидел знакомый силуэт. Я подбежал к телу Художника. Он лежал, раскинув руки в стороны, глаза были закрыты, грудь закоченела.
-Нет.... - прошептал я.
Рядом с Художником лежал холст. На нём была изображена блеклая змейка молнии, ползущая из глубины туч к морю...
Пошёл дождь. Тело Художника увезли, а картину передали его сыну. Больше мне ничего неизвестно....