Каждую ночь мама становится деревом. Когда злится – ёлкой. Когда ей грустно – ивой. А уж если проторчала весь день в магазине, то только жаботикабой. Летом хорошо. Мама выходит босиком из дома, расправляет корни в мокрой траве и до рассвета слушает облака. Потом стряхивает с листьев росу, букашек, тополиный пух и идет печь оладьи. Но сейчас январь. Железное дерево и то не пробьет мерзлую землю. Да и простудиться можно. Глубоко в шкафу у мамы припрятан глиняный цветочный горшок. Старый, еще бабушкин. Он тесноват и давно треснул, но мама никак не соберется купить новый. Она укладывает детей спать, на цыпочках пробирается к шкафу, неслышно открывает дверцу. Стараясь не дышать, мама разгребает свитеры и рейтузы, осторожно достает горшок. Комната наполняется прохладой и запахом прелой земли. Прикусив кончик языка, мама тащит горшок на кухню, ставит его на стул, забирается в середину, поджимает колени и вздыхает: сегодняшний день был бесконечным. Она расправляет морщинки на лбу, похлопывает
Папам не читать. Это тайна ;-) Необычная терапевтическая сказка про маму и её лимоновыжатость
27 июля 202127 июл 2021
987
1 мин