Недавно бродила по лесу и думала: что же мне считать своим домом?
Может домик на берегу поля, в который мы спонтанно переехали 3 года назад и ни разу не пожалели о переезде?
Здесь, от порога, убегает вдаль поле- каждый год разное. То изумрудное, кукурузное. То золотое, пшеничное.
В поле прячется от чужих глаз соседский пруд с березовым островком, цаплей и гнездом дрозда-рябинника. А чуть дальше- молодая роща, выстиланная мхом и вереском. Здесь, согретые солнцем, вырастают в конце лета красивые подберезовики со светлыми шляпками.
Со второго этажа нашего дома видно, как с запада приходят грибные дожди, как от ветра разбегаются барашки волн по глади пшеничных колосьев. И, конечно, закаты - словно солнце живёт с нами по соседству.
Всё это- мой дом.
А может мой дом-это дача, которую построили родители. Здесь тоже все моё, родное. И светлый домик со множеством окон, и маленькое крылечко, и каждое деревце, куст в саду. Даже лес за калиткой- это тоже мой дом.
Тропинки, исхоженные мною вдоль и поперёк, дуб в поле, под которым мы сидели с родителями, огромные камни вдоль дороги, на которых отдыхала моя бабушка. Холмы лугов, с которых взмывал ввысь воздушный змей- и, кажется, видел с высоты весь мир. Мои грибные и ягодные места. Рассветы на просеках и ночное небо над головой.
Всё это мои дома.
Это не просто адреса и номера домов.
Это прошлое, без которого не было бы настоящего и не было бы самых добрых надежд на будущее. Это километры широких дорог и узких тропинок, проходящих через сердце к родным местам. Звуки, запахи-самые неуловимые, но такие знакомые. И, конечно, долгожданный свет в окне родного дома.
Где бы он ни был.
Мой дом.