А боги давно этот мир проиграли, давно!
И мы проиграем: на лютне, на клавишах, струнах
На грустном дудуке.
Положим мы мир на атласное, в пятнах,
Сукно. Возьмем его картой трефовой
В озябшие руки.
Да, боги легко этот мир проиграли, шутя,
Как зябкую розу, луну на три четверти, грошиком
Бледно медовым....
И мы проиграем, на флейте, не морщась, дитя,
И нот не запишем.
И день возродится,
как нотка неслышная,
снова и снова...