Приглашаю к дискуссии на такую около творческую тему.
В формате: "А как у вас?" :-)))
Подумалось мне не так давно, что поэзия у совсем рядовых авторов с возрастом трансформируется в графоманство. Это при условии, что человек, однажды взявшийся за рифмы, продолжает писать после, скажем, лет тридцати. Это бывает нечасто.
Лишь юношам бледным со взглядом горящим является Муза:-)
Надо отметить, что сужу я исключительно по себе.
У меня есть небольшая книжечка со стихами, написанная в период с 19 до 30 лет. Большинство опусов, как это не банально, посвящены несчастной любви, да и написание их инициировано переживаниями неразделённых симпатий. Ну шло мне очень страдать, с младых ногтей.
Я всегда была несимпатична, остро чувствовала свое несоответствие канонам женской привлекательности. Так что абсолютное большинство подростковых "любовей" были несчастными. Есть где разгуляться поэту:-)
Были стихи и на другие темы, жизнеутверждающие, полные решимости жить и не склоняться перед несчастной судьбой. Но это обратная сторона тех, первых переживаний.
Мне очень нравилось писать, появлялась лёгкость, власть красоты момента, не иначе вдохновение посещало меня в те прекрасные минуты. Я могла идти домой пешком, часами произносить шёпотом строчки (замолкая, если редкий прохожий шёл навстречу), иногда они возникали разом, не требуя обдумывания и "причесывания". Я немного делилась своими "поделками" - пару раз выступала, а в университете вообще стала лауреатом конкурса "Узнай поэта". Вот я тогда удивилась:-)
К моему сожалению, эта сторона жизни сошла на нет с появлением первого ребёнка, потом ненадолго возродилась с увлечением классической музыкой, и канула в небытие окончательно в пучине относительного семейного благополучия и заботах уже о двух детях.
Так вот, вижу я на своём примере, что поэту-дилетанту надлежит быть несчастным, чтобы хоть что-то писать. Ну, не считая стихотворных описаний природы и поздравлений к юбилеям. Ну а несчастной, вроде Шарля Бодлера, мне в моем среднем возрасте быть совсем не хочется. И пассионарным бунтарем на четвёртом десятке ну как-то совсем не комильфо, ибо о жизни что-то уже понимаем.
Так что, видимо, вдохновения и творческих прозрений мне уже не видать. Печально. Тупик.
И в заключении, как бы противореча самой себе, но оправдывая это фактом, что я говорила о рядовом простом стихоплете, не умеющем о разном, а только на свою занудную тему, приведу стихи прекрасного настоящего поэта Дмитрия Быкова, которых как раз умеет о разном, в том числе и о времени, о котором я посетовала в своём сумбурном посте:
Музыка, складывай ноты, захлопывай
папку,
Прячь свою скрипку, в прихожей
разыскивай шляпку.
Ветер по лужам бежит и апрельскую
крутит
Пыль по асфальту подсохшему. Счастья не
будет.
Счастья не будет. Винить никого не
пристало:
Влажная глина застыла и формою стала,
Стебель твердеет, стволом становясь
лучевидным –
Нам ли с тобой ужасаться вещам
очевидным?
Будет тревожно, восторженно, сладко,
свободно,
Будет томительно, радостно – всё, что
угодно, –
Счастья не будет. Оставь ожиданья
подросткам,
Нынешний возраст подобен гаданию с
воском:
Жаркий, в воде застывает, и плачет
гадалка.
Миг между жизнью и смертью м умрешь, и
не жалко –
Больше не будет единственным нашим
соблазном.
Сделался разум стоглазым. Беда
несогласным:
Будут метаться, за грань порываться без
толку...
Жизнь наша будет подглядывать в каждую
щёлку.
Воск затвердел, не давая прямого
ответа.
Счастья не будет. Да, может, и к
лучшему это.
Вольному воля. Один предаётся восторгам
Эроса. Кто-то политикой, кто-то
Востоком
Тщится заполнить пустоты. Никто не
осудит.
Мы-то с тобой уже знаем, что счастья не
будет.
Век наш вошёл в колею, равнодушный к
расчётам.
Мы-то не станем просить послаблений, а
что там
Бьётся, трепещет, не зная, не видя
предела, –
Страх ли, надежда ли – наше интимное
дело.
Щебень щебечет, и чавкает грязь под
стопою.
Чёт или нечет – не нам обижаться с
тобою.
Жёлтый трамвай дребезжанием улицу
будит.
Пахнет весной, моё солнышко. Счастья не
будет.