Иногда я пишу стихи...
Ты мне скажешь, что это опыт,
Я отвечу – он был не нужен.
Поздно. Пробит час, жребий брошен –
Криво, если в июле стужа.
Если дар будто одолженье,
Лживы фразы, фальшивы лица:
Маскируется снисхожденье –
Я чему должна научиться?
Быть циничной, пустой и плоской?
Врать в глаза и играть словами?
Перекладывать на другого,
Возвышаясь на пьедестале?
Все несложно, но… что-то мерзко
Опускаться так низко, подло.
Я, пожалуй, останусь прежней –
Искренней и давно не модной,
Непонятной, чужой, не милой,
Той, что пишет стихи и прозу
И живет в параллельном мире,
Где шагает любовь без спроса.
Говорю то, чем сердце дышит.
Ошибусь – попрошу прощенья.
Без души не имеет смысла
Наводить мосты для общенья.
Глупостью пусть слывет ранимость,
Не в почеты и сантименты.
Охраняется уязвимость
Мной дистанцией в километры.
Золотой не предать мне ноты,
Что не каждый способен слышать…
Повторишь ты, что это опыт.
Не поверишь – он был мне лишним.
©
(Использование текста и фото без разрешения автора запрещено.)
Другие стихи, выложенные здесь (первая часть).
Другие стихи, выложенные здесь (вторая часть):
Счастье в мелочах, как и дьявол
Когда-нибудь все будет хорошо...
Когда-нибудь ты, может быть, поймешь...