Смерти никогда нет рядом. Смерть она всегда где-то там. За лесами, за горами, за зелеными долами.
За брошенным через левое плечо гребнем, за разбитым зеркальцем, за криком гусей-лебедей. В черном, как все ночи мира, устье печи-матери.
За тонкими, в синих прожилках веками - моргнул и тьма объяла. Разве распознаешь? Смерть или не смерть? Как угадать? Как узнать когда она придет? Чем обернется?
Краснощекой ли разухабистой бабенкой? Грозной ли песней? Влажными простынями?
Мы боимся ее, мы делаем вид, что не помним о ней. А стоит ли?
Не бойтесь. Пусть смерть будет праздником. Эмалевым, ситным, ситцевым. Ляжем все в землю, взметнемся колосьями. Дружно. В космос. С наганом за пазухой. Со сломанной иглой, облепленной белесою скорлупой.
Пусть придет она к нам афоризмом, славою. Шуткою и притопом разгулявшихся односельчан, позабывших, что ты еще не отдал богу душу, а продолжаешь взирать с завистью на их веселье по жизни уходящей, по жизни возвращающейся.
Пусть только придет, а там разберемся.
