Дитя за мыльным пузырём
бежит по парку.
Осенний день горит огнём
светло и ярко.
А в пузыре, как в янтаре
за тонкой плёнкой,
мир, отражённый в хрустале –
в глазах ребёнка.
Там клёнов охра, вязов жесть,
собаки, люди.
Там всё, что было, всё, что есть,
и всё, что будет.
Там все надежды и мечты,
как бы в реторте:
служенье богу красоты,
победы в спорте,
там глубина любимых глаз,
восторг признанья,
свиданий сон и горечь раз-
очарованья...
И всё взрывается шутя
без слёз, без муки.
И удивлённое дитя
разводит руки.