мой папа был первым кто
ВМЕСТЕ с детьми прошёл по мосту.
Это было что-то, что-жалось под сердцем,
Это БЫЛО, это было, это БЫЛО.
Мне теперь неведомы дороги,
Мне не нужен больше мир прекрасный.
Но сижу и вспоминаю. Не напрасно!
Всё прошло. И я на месте тоже.
Всё забыто. Всё опять со мной. И длится.
Не за что карать себя и мне не нужно.
Я немного посижу в тиши ночной.
И на утро вновь пойду бродить как прежде.
До чего же все-таки я люблю
Человека, что так был дорог мне однажды!
...
Сейчас...И тихо, и легко.
Теперь мне нет дороги
И пусть.
Туда.
Обратно.
Вперёд.
Пусть.
Когда я стану толстой тёткой,
Тогда, может быть, меня ещё будут узнавать.
А пока я сижу и пью спокойно чай.
Заметив удивленно, что одна.
Она - МЕНЯ -
Не узнаёт.
Кто я? Зачем я здесь?
Ну конечно, как же я могла
Почему я здесь,
Что меня так долго не было так долго?
Почему мне так холодно.
Что со мной?
И ведь мне точно так же холодно. Как той девочке.
Маленькой девочке, которая не в меру увлеклась книгами,
И стала читать всё подряд и всё подряд листать и в руки брать.
Чтение перешло во вкус.
Оно захватило её,
Она не хотела уходить от книги.
Книги стали ей второй жизнью.
Они ей заменяли всё.
Двери...Окна...
Телефон...
Родителей.
Мужа...
...Детей.
Больше у неё не было,
Всё что было уже было в книгах.
Ей стало скучно в реальности.
Это в книгах можно прочитать про всё на свете.
Там всё появляется как по волшебству.
Сейчас, она понимала, что при желании можно было бы прочитать и про её жизнь.
Про её жизнь, про то, что было и как она это пережила.
...Но нельзя.
Потому что, в реальности, всё было гораздо прозаичнее.
Этот мир, был реальностью.
Он был таким, как был.
Жили в нём люди,
Они как и она, ходили в школу,
Учились