В одном известном фильме герой, выписавшись из психиатрической лечебницы и поборов наркотическую зависимость, пришел к мнению, что человек взрослеет, когда учится примиряться со своей скукой. Скука… Вот небо, облака. Сколько же стихов я им посвятила, не перечесть, а они все плывут, плывут. И будут плыть до скончания века. Да, они всегда разные, и можно хоть ненадолго отвлечься от своей скуки, разглядывая их. Стрижи, без устали рассекающие воздух и визжащие до одурения. Но что мне за дело до них? Герань сбрасывает засохшие листья и не цветет. Как ее не поливай, не цветет и все тут. Зачем я встаю по утрам и пью кофе, зачем иду в магазин, гуляя с собакой. Может, чтоб хоть ненадолго развеять скуку, пронизывающую мое существование своими вездесущими щупальцами, впивающуюся в каждый участок жизненного полотна так плотно, что не остается воздуха для вдоха. Сон, вот спасение от скуки. Буря неиспытанных в жизни эмоций накрывает весь твой организм свежей волной впечатлений. Проснувши