Товарищ мой был чем-то страшным болен.
Угрюмый. На затылке выбрит крест.
И пил, как пьёт пехота перед боем.
И весь июнь хотел смотаться в Брест.
Афган, Чечня, какая-то спецрота.
Бубнил порой - сам чёрт не разберëт,
Отмахивался, дескать, ну чего там!
...Вот Брест - так это да..! Так это вот..!
... Война, братан, всю жизнь одна, другая.
Но думаешь в июне об одном...
... Я книжек не читал - ну так бывает.
Зато про Брест - раз двести пацаном...
Был летний зной, когда его не стало.
Подумалось, до холодка в груди:
Чтоб тешить ум, я книг прочёл немало.
Но ни одной - для выбора пути.
Клубился пух и собирался в лодки.
Асфальт переливался, как вода.
Я взял билет до Бреста, ящик водки.
Но так и не уехал никуда.