Подкупающие цитаты из разрекламированного романа интригующе призывали: "Прочти! Прочти нас всех полностью!".
Хвалебные отзывы проникшихся читателей превозносили автора до небес. Его признание в предисловии об автобиографичности произведения защемили сердце, и я сдалась, погрузившись в историю о страдании и любви.
С первых строк мы знакомимся с циничным, достаточно жестким по отношению к другим (и особенно к женщинам) героем.
Через вязкий слой сумбурных ассоциаций и мудрствований, намёков и воспоминаний, к середине книги мы наконец пробираемся к причине этого состояния. Горячо любимая беременная жена, олицетворявшая все идеалы нашего героя, погибла в автокатастрофе у него на глазах.
С тех пор он пребывает в глубокой безутешности, теряет вкус к жизни и почему-то жёстко сортирует людей.
Вот этому можно сказать гадость (сам виноват, и вообще я страдаю), этой женщиной грубо овладеть (она ж не против), проявить нелюбовь к родственникам (сами виноваты).
Плюс ко всему у героя странная, несколько напрягающая привычка давать людям прозвища. Мира имён для него, кажется, не существует. Это, конечно, очень мило в случае с симпатичными ему людьми. Но везёт так далеко не всем. Кстати, себя он позиционирует как Погода (кто-то из близких дал ему это прозвище, поймав его волну).
В центре его мироздания, на первый взгляд, погибшая любовь всей его жизни (Бриз), утрату которой он переживает.
Но это только кажется на первый взгляд. Признаков этой самой любви, кроме муссирования слащавых воспоминаний, как они вместе чудили и ели оладушки с сиропом, больше нет. В памяти лишь описание того, как здорово девушка ему подходила, как его удивляла, и как он с ней был счастлив, несмотря на то, что у него были высокие требования. До этого ни одна не справлялась.
И проявления этой любви какие-то инфантильные. Жить вместе — это пожалуйста. Подарить свою фамилию? Чувство надежности? Создать семью? На это мозгов у парня не хватает. Достаточно ведь шарфиков, пледиков и прогулок под луной. Более-менее мозг начинает работать, когда Бриз объявляет о своей беременности (да-да, от любви бывают дети). В этот момент кажется, что между строк сквозит не совсем радость, а некоторое смятение и опять же самолюбование.
Ну ладно, допустим, чувства люди по-разному проявляют. Но она же была такая неземная. Запредельная. Ты же умираешь (как говоришь) после её смерти. Как? Как ты приходишь к тому, чтобы оскорблять её память, пристраивая своё орган кому и куда ни попадя? А после снова лирично размазывая розовую слизь по страницам и с наслаждением смакуя своё горе?
Как это сочетается: продажная любовь с женщинами второго сорта (он делает всё, чтобы мы прочувствовали всю их недостойность) с возвышенными воздыханиями убитого горем вдовца?
Как ни странно, из черной дыры неутешного горя вытаскивает нашего героя давняя подруга детства. Красивая, живая. Первый сорт, не то что те, которые для удовлетворения... Водопад. Она тоже с парнем на одной волне. Копошится по дому, сразу практически поселяется у него и бескорыстно так разделяет сначала его горе и воспоминания, а потом и постель.
Просто удивительно избирательное горе у человека. Быть человечным по отношению к другим, нормально общаться и не вести себя по-скотски ему мешает боль потери. А вот курить, пить, вкусно кушать то, что готовит подруга, спать с кем попало и разъезжать по знакомым со своими рассказами эта самая потеря совсем не мешает. Удобная позиция, все бы так пострадали.
В итоге любви к погибшей жене так и не наблюдается на протяжении всего текста: ни при её жизни, ни после смерти. То есть жалость к себе есть (дети так рыдают о потерянной игрушке). Смакование каждого момента своей "депрессии" есть. А любви к девушке нет. Её светлая память оскверняется его непотребствами. Затем достаточно быстро находится замена. Так вот, оказывается, кого ему обещали. Новую вместо старой. Та, кто сварит кофе, чтобы маленький горюющий мужчина не завтракал "нездоровой едой".
Любви к новой пассии тоже не наблюдается. То есть, казалось бы, вот она, выстраданная. Обещанная кем-то там. Но нет. Не совсем то. Он объясняет, что это вроде любовь, но не та любовь. Вообще она классная, нереальная, такая замечательная, да и спим мы вместе, но всё равно не то. Покойная вот как-то получше была. Но за неимением оной и подруга детства сойдет. Главное, чтобы вписывалась в его стереотипные завихрения. Ну и готовила вкусно.
Больше объектов для любви в книге нет. Персонажи, конечно, эпизодические появляются. Но больше для раскрытия характера героя. Вот он я. Видите, какой хороший. И даже сострадать могу. Иногда. Некоторым.
История о преодолении боли потери близкого человека автобиографична и, казалось бы, имеет все шансы найти отклик в сердцах. И у кого-то находит. Наверное, у тех, кому 16 лет. Или в душе 16. Я вижу за трогательным названием стоит повествование о ярко выраженном эгоизме и безмерной любви к себе, пытающейся скрыться под маской горя.
И хотя, ближе к концу, герой вроде бы переживает некоторый нравственный подъем, уже не верится. Впрочем, эта тупиковая ситуация даже автором заканчивается весьма логично. История исчерпала себя. Череда нелепых умозаключений и нелогичных поступков могла прийти именно к такому финалу.
Надеюсь, автор всё же играет с читателем, заявляя о своей тождественности с героем. Не хочется думать, что этот светлый жизнерадостный человек с фотографии — эгоистичный монстр.
Цитаты, правда, некоторые и правда хороши. Думается, что это правильно — забрать лучшее, что есть в этом романе — мысли его создателя. А инфантильного и эгоистичного героя отправить пылиться на полочку. Пусть покоится там с миром.
А вы читали эту книгу? Какие были впечатления?
