Преамбула: Бросаясь на ветер, сквозь кочующий мрак безумия, я кидаюсь на него, словно ищущий идолопоклонника в религиозной апории бес. Мои начинания - грехи утопленных в ведре котят. Обоюдно поддерживаемый сан господина, кой он носит у себя в голове целый десяток лет и вожделеет перед преткновением веры, освобождает меня и уносит в бурный полёт самобичевания и обличения души (выворота её наизнанку). Сложно ли мне будет, когда цикл мой погрязнет в роке бредового ужаса слившегося с мраком опрометчивого отчаяния? Буду ли я горд за написанное или сотру его, как незыблемый поэт стёр с лица земли возможное сокровище? Сложно ли тем, кто пишет? Сочиняя все циклы, упиваясь собственными бравадами и гордыней, путешествующим со всеми паря в одиночестве, в лугах дрёмы. Мысли так странны и безутешны... Приступаю... 1. «... поскольку мысленное сознание притупляется и точность действий нарушена - можно констатировать всеобщее состояние вселенской утраты...» Одиночество скрашивается людьми. Мысли