Надо что-то менять

Раннее утро, отличное время, чтоб начать что то менять. Постель тянет меня в свои объятия, но пора вставать. Открываю глаза, снова эта чёртова комната общежития, жутко неуютная, с обшарпанными стенами. 

Хм...пора что то тут менять. Залипаю в потолок минут 20, пытаясь что-то придумать. Смотрю на часы, выясняю, что до начала пары осталось 10 минут. Отлично. Изменила что-то. 

Собираюсь, с опозданием, но всё же прихожу на пару. Превосходно, сокращённый день, да ещё и вторую пару отменили...опять придётся 2 часа где-то бродить. К лучшему.

Выхожу на улицу...Серо, ветрено, дождливо. Сама погода сегодня не в настроении. Брожу по улицам, на плече ноутбук, в плеере I Killed The Prom Queen, лица людей такие же мрачные, как и погода. Утром им тоже, наверное, хотелось что-то изменить. Но теперь они торопятся на работу, может даже с неохоткой. 

Надо что-то менять. Сегодня прыжки, может быть это поможет мне что-то изменить. Пожалуй схожу. посмотрим, что из этого выйдет.

НОЧЬ

Вышло очень даже не плохо...это даёт моим крыльям расправится. хоть ненадолго, но стоит испытать это чувство. Чувство теплоты за спиной.

небыло ни крика, ни Голоса. Прыжок, сальто, а дальше...ох уж эти огромные качели, отражения на воде, разговоры, спокойные и размеренные о чём угодно, только не молчи. Пустота внутри меня заполняется с каждым прыжком. Мне всё лучше. Прогулка по вечернему городу, он в это время начинает стихать. Люди расходятся по домам, пьют чай, обсуждая свои дела, а мы бредём по городу и он становится почти пустым, через несколько часов, примерно часам к 2 ночи, становится совсем тихо, эмоции от прыжка затихают и появляется холод...и вот уже рассвет, а я встречаю это утро в придорожной кафешке со стаканом дешёвого отвратительного кофе, просто для того, чтобы согреться.

У ВСЕХ ВСЁ ХОРОШО

писать книги стало слишком популярно, почему это вдруг люди решили, что им есть что рассказать миру? не понимаю. почему нужно обязательно что-то говорить. ведь большинство этих книг даже не опубликуют. И после смерти автора он не станет вдруг признанным. о нем просто все забудут. Сначала его "рукопись" выгорит на солнце, так, что её уже нельзя будет прочесть, а потом...а что потом? потом ей растопят камин, ну или твою печь в крематории.

ты будешь писать обо всём. о том, как похожи наши мысли, о наших прогулках. это не важно. мне пусто и страшно. вдыхай всё чаще...забери весь кислород из комнаты, забери ту вазу, чашку кофейную, лампу, мне нечем будет дышать, я умру. у тебя будет всё хорошо, у тебя будет ваза, и чашка кофейная, и воздух из комнаты моей, и...сердце, в маленькой жёлтой коробочке, перевязанной красным бантиком. выйдешь из дома и вспомнишь мой глупый вопрос "Почему дворники не убирают дождь, когда он разбивается об асфальт?"

и всё у вас хорошо, и ниточки под цвет потолка. хах - голубые...а я всё сижу в своей комнате общежития, она как у настоящего поэта...обшарпанные стены, грязные окна, из которых ужасно дует...дует так, что появляется такое ощущение, что этого окна вообще нет...рядом бутылка вина и я снова рыдаю на плече у этой Музы...

А у всех весна...все оттаяли...девушки в платьях, деревья в листьях...и всё у всех хорошо.