Обезличенные лица. Посты без автора. Картонные коробки домов. Люди-марионетки пытаются быть чьей-то копией. Жить под копирку.
Быть кем-то, но не быть собой. Играть в чужие игры. Ходить по лезвию бритвы. C завязанными глазами и зашитыми ртами. Сменять маски одну за другой. Стремиться быть выше, тоньше, умнее, круче кого-то... Бегать по кругу. Пытаться обогнать кого-то. Но забыть себя внутри.
Надеть на себя наручники и кандалы. Не делать то, что хочет сердце. Не быть собой. Спрятать зерно таланта за семью засовами. Похоронить его в цинковом гробу. Чтобы никто никогда его не нашёл.
Не дай боже, проявить себя... Это страшно. Дрожь по коже...доходящая до печёнок. А вдруг это кому-то не понравится? А вдруг кто-то косо посмотрит? А вдруг...
Но важно откопать цинковый гроб. Взять болгарку и срезать все засовы. Протереть пыль с зерна таланта. Посадить его в добротную почву. И поливать любовью.
И тогда появится росточек. Который каждый день будет становиться сильнее, мудрее. Каждый день на нём будут появляться всё новые веточки. Они будут расти, набираться сил. Постепенно стебель растения превратиться в крепкий ствол. Образуется крона. Ещё через некоторое время дуб таланта даст свои плоды. Которые вдохновят и породят другие зёрна.
Со временем рядом с этим крепким дубом таланта. Будут подниматься новые стебли ещё не окрепших растений. Но придёт время и это место станет рощей разнообразных талантов.
Одни будут дарить миру музыку любви, другие — строки своего сердца, третьи — вдохновлять на полёт души. Четвёртые — протянут нуждающимся руку помощи. Пятые — обнимут любовью. Слезами исцелят кровоточащие раны. Укажут направление заблудшим душам.
Вроде бы те же лица. Посты. Дома. Но всё какое-то настоящее, живое, искреннее. Лица не пытаются корчить из себя кого-то. Посты наполняют тебя до краёв. Дома живут. Они дышат. Делая вдох, вбирая в себя людей. Делая выдох, отпуская их восвояси...
