20 лет назад я познакомился с девушкой, которую звали Вика. У нее был папа, который работал в банке, мама, работавшая менеджером в сфере недвижимости, бабушка, которая в свое время окончила педагогический институт и жила с тетей, а также четырехюродная сестра, которая вышла замуж за бизнесмена и жила в Германии. Мы жили в одной комнате в двухкомнатной квартире. Втроем часто сидели на кухне и обсуждали разные вопросы. Я старался ее втянуть во всякие смешные истории, хотя и знал, что это неуместно. Дело было в том, что все что угодно, только не обыкновенная грусть вызывала у нее смех. Даже когда мама показывала фотографии, на которых изображались разрушенные детские площадки, она смеясь показывала на них пальцем, а потом говорила: – Какие же были дети, когда мы их так любили! А эти что натворили? ! И хоть и бывало, что она поднимала на меня глаза и говорила: «Зачем ты это рассказываешь мне? !», я знал, насколько ей интересно слушать все это, как взрослым. -- Недавно я осознал, что у меня