История 41
"Чуйка" на скорой - великая вещь. Этакий симбиоз знаний и опыта. Это сегодня есть МРТ, МСКТ и прочие КТ. И даже с их наличием ошибки случаются. А лет тридцать назад головой люди работали значительно чаще. Для большинства обывателей, да даже для медиков, на 03 не работавших, главный принцип скорой:
-Хватай и вези!
Типа, там разберутся. Не буду спорить. Аргументов у людей много. Засыпят с головой. Просто расскажу. На первой подстанции, на которой я проходил практику, был фельдшер. Работать он начал наверняка еще при царе Горохе. На станции "Октябрьская-кольцевая", прямо на малюсенькой скамейке он поставил диагноз мужику лет 50: "Тромбоз мезентериальных сосудов брюшины". И что вы думаете? На вскрытии оказалось, что он угадал! Хотя угадал, наверное, немножко не то слово.
"-Живот, -говорил он, -надо слушать. Он, в отличии от пациента, никогда не врет".
Был врач, который госпитализировал пятнадцатилетнюю юницу с диагнозом: "Внематочная беременность". Мамочка чуть не с кулаками кидалась, кричала:
-Наша кровинушка, рафинированная тургеневская барышня и слов-то таких не знает!
Результат операции её отнюдь не убедил. Еще несколько месяцев катала жалобы во все инстанции про наглость и оскорбления. Все эти словеса вот про что.
Года через три после начала работы, когда я уже был эдаким профи, знал и умел все, щелкнуло меня по носу задранному так знатно, что до сих пор икается.
Повод к вызову: мужчина 40 плохо с сердцем.
Я с врачом работаю, про которого отдельную историю как нибудь сподоблюсь написать. И нет ведь его уже, а вспоминаю чуть ли не чаще, чем родителей.
Пятиэтажка на Ходынской улице. Вот не хотел, отвлекусь. Эти монстры многоэтажные на заднем плане хлебозавода вызывают у меня стойкое ощущение, что у нынешних архитекторов что-то не так либо с потенцией, либо с жизнелюбием. Потому, что все их шедевры похожи либо на фаллосы нереальных размеров, либо на гробницы Хеопса. Хотя, это,наверное, и в купеческие времена было. Но у нынешних хозяев большие возможности по этажности, а вот со вкусом очень большие проблемы. Зла не хватает.
Ночь на дворе. Спать хочется, как из ружья. Естественно, по закону подлости, пятый этаж. Ну какие лифты в хрущёбах? Вызвала жена. Говорит:
-Что-то с мужем не так!
А что не так, все же понятно! После работы с друзьями выпил по рюмочке, и не одной. возбужденный слегка. Давление в норме, пульс чуть частит на мой взгляд. Надо отругать и домой валить! А доктор мой чего-то внимательно на мужика смотрит. А мужик, как ртуть, с места на место переливается, не сидится ему. Там посидит, здесь.
-Все хорошо?
-Да не знаю я, зачем жена вас вызвала!
-Болит что-нибудь? Дышится как?
-Да все хорошо!
Я про себя эпитеты разные собираю, да оттачиваю. И тут вдруг доктор мне говорит:
-Сбегай-ка ты за ЭКГ в машину.
Твою же в бога душу мать. Это еще что за фокусы? Но дисциплина и уважение берут свое. Сбегал, принес.
Наложили электроды, лента побежала. Ух, как мне стыдно было. На ЭКГ задний инфаркт без вопросов.
После госпитализации половину ночи в курилке просидели. Доктор-то все мои мысли у меня на лице прочитал, как на бумаге. Вставил мне фитиль километровый. За дело. Пациента ведь, как ни крути, я похоронил. Хоть и в мыслях.
Вывод. Не все то является тем, чем кажется.