Закат упирается мне в спину, но я все равно иду вперед. Небо горит и плавится по краям. Мир разрушается, но никто не видит этого. Как подожжённый за край лист, он пылает и сворачивается в обугленные ошметки.
По крайней мере я так чувствую. Научите меня, доктор, как забывать и не ощущать постоянно открытую рану чуть выше живота.
Мне хочется схватить первого встречного за его рубашку и трясти, трясти руками, восклицая как он это делает, черт подери? Как живет несмотря на эту боль? Не проходящую и постоянно ноющую. Почему он не видит, что все разрушилось в один миг, где его глаза?
Но мир молчит в ответ, он холоден ко мне. Отстраненно наблюдает мои вспышки гнева, как мудрая мать за истерикой ребенка, понимая что нужно лишь время. Улыбается оскалом. И я бреду ватными ногами вперед, почти смирившись. Жизнь это вопросы, а не ответы, но кому их задать?