Болит.. Болит.. И не проходит..
И ничего не происходит..
Твой каждый день -
Одно и то же..
А лица..
Рыла .. Или рожи..
Помочь никто не может мне..
А значит, истина - в вине..
Но пустота на дне стакана..
И лишь похмелье утром рано..
Сердечной боли не залить..
Так быть мне ? Или мне не быть ?..
Так горько плачет божье чадо..
И ничего ему не надо..
И как ему сказать про кровь,
Спасающей через любовь?
М. Ю. не Лермонтов.
